☥ ∞ Theatre of Solitude ∞ ☥

La era del aburrimiento y la socialización 2.0

2012-01-11T16:29:00.000+01:00

La aparente era de la tecnología sólo es un intento desesperado de huir del fantasma del aburrimiento.

La gente tiene miedo a la soledad, y la forma de socializarse se está convirtiendo en algo tedioso. La vida en las ciudades es agobiante, superficial. Las calles están abarrotadas de gente que no conocemos, lo que nos genera una sensación de "no pertenencia" a nada. Es en este contexto en donde las tribus urbanas comienzan a gestarse y evolucionar. Un individuo necesita sentirse parte de algo, perteneciente a un colectivo. El colectivo común masificado actual se nos queda grande, sin embargo, todos andamos dentro de él, estemos o no más o menos a favor o en contra del denominado "sistema". No se puede huir del sistema, porque lo es todo. Al igual que aunque ahora decidamos que no creemos en la religión en la que estamos bautizados y no nos confirmemos o no practiquemos, nuestros datos siguen engordando sus listas. Salir de ellas es un papeleo imposible que no todo el mundo se toma la molestia de hacer.

Por otra parte, podemos cubrir nuestras necesidades sociales desde casa. El auge de las redes sociales es una buena prueba de ello. Uno mantiene el contacto con aquellos con los que se siente perteneciente de alguna manera: compañeros de estudios, trabajo, conocidos, amigos de "salir", mejores amigos... Pero la red 2.0 con el tiempo no puede acabar reflejando otra cosa que la realidad misma, que acaba trasladándose y conquistándola. Por eso a veces nos preguntamos por qué tenemos a tal o tales personas en las redes sociales si no nos interesa su vida, si no tenemos trato. Es posible que hasta por la calle ni le saludemos. Nuestros fantasmas nos persiguen hasta colonizar internet. Llega el momento en el que nos volvemos a sentir incómodos y se nos hace pesado y tedioso tener a tanta gente, y a tan pocos amigos que merecen la pena. Unos ante esto se resignan e ignoran a estos amigos "adorno", otros dan un paso más y eliminan a estos otros seres de las susodichas redes sociales. Y los más drásticos desaparecen de éstas. De ellos, unos vuelven a empezar de cero después de un tiempo, otros, desencantados, no...

En principio, las redes sociales no tienen por qué implicar una insocialización del individuo por reclusión en sus casas ya que al estar en contacto en TODO momento con sus amigos, recibe planes/quedadas más a menudo, que llenan el tiempo que podía emplear en otras tareas para el desarrollo personal: hobbies, lecturas, disfrutar de la soledad (de la que se huye) y de sí mismos. Pero en cuanto hay tiempo libre, hay aburrimiento. Lo que yo veo sólo son reticencias ante la expectativa de tener que enfrentarse a uno mismo y a la soledad.

Podemos escoger el camino que queramos. Podemos tumbarnos en la cama mirando al techo y pensar sobre lo que nos gusta o lo que no, las cosas que queremos cambiar de nuestra vida, lo que sentimos o creemos. Inventar alguna historia descabellada o divagar simplemente. O podemos encender el ordenador, el smartphone, el mp3/ipod, la tablet, o la tele... y seguro que encontramos algo que nos distraiga.

Luego vienen las quejas de que si el sistema nos tiene sorbido el seso y que nos hacen pensar igual a todos... Cuando lo más probable es que adoptemos por comodidad lo que "piensa todo el mundo" porque no nos paramos a cuestionarlo. Pero lo fácil es echar la culpa a los demás.

El aburrimiento desarrolla la creatividad al dejarnos solos frente a un papel en blanco, frente a un enemigo a quien tememos: nosotros mismos. Es más facil tomar el camino andado y sin piedras. Es más fácil entretenernos viendo lo que hacen los demás, con quien van o vienen, o quién es el más popular en X red social porque recibe más visitas, comentarios o fotos. ¿Cómo se consigue esto? Escribiendo en un tablón o muro alguna tontería sentimentaloide o poniendo citas fuera de contexto de algún autor archiconocido. Porque queda guay. Así los demás podrán ver lo interesante que eres. O cuántas veces sales y te emborrachas. O las fotos con tu nuevo novio/ligue hiperguapo y buenorro. O la cantidad de sitios que visitas. Es guay. Y divertido. Y te hace entretenerte mientras luchas por ser el "más mejor" al menos en tu cibermundo.

Hay que canalizar esas ganas de luchar en algo más personal. Hay que enfrentarse a uno mismo. No hay que dejarnos engullir por las tecnologías que nos asfixian hoy en día, sino considerarlas instrumentos útiles para nuestro propósito (aunque la distracción a veces no se pueda evitar).

¿Sabéis cuánto hace que no me aburro y no tengo nada que hacer? Pues os lo diría, pero ya ni lo recuerdo. Leo, escribo, bailo, canto, escucho música mirando al techo, reflexiono, salgo un rato, estudio otro, veo películas, pienso sobre ellas, comparo literatura, miro a la gente pasar... Por supuesto que caigo en la trampa de las redes sociales y si me descuido y pierdo las riendas, mi vida se convierte en algo vacío e incómodo. En quedadas con gente que no me aporta nada, en una forma de ser que reprime ciertas inquietudes para quedarse en el plano de lo banal, para darme cuenta de que todo es apariencia y de que cada vez estoy más sola, desagusto, incómo, que no soy yo misma y pierdo el tiempo. Pero trato de encauzarla siempre, de conocerme más y preguntárme qué es lo que quiero de verdad. Y cuanto más indago en ello, más lejos estoy de entenderme a un nivel complejo. Porque cuando abro una puerta, me aparecen dentro 5 más.

Todo esto es sólo una sugerencia. Es muy fácil echarle la culpa a los demás, al sistema o a quien sea, cuando la responsabilidad de hacer de nuestras vidas algo significativo es cosa nuestra. Esconderse tras entretenimientos que nos roban el tiempo que podríamos dedicar a nosotros mismos es sólo huir. Huir de la vida, caminar hacia la muerte, de la que sin embargo no podemos hablar porque sigue siendo tabú. Porque nos da miedo que llegue el momento de dejar de existir y darnos cuenta de todo lo que podríamos haber hecho con nuestro tiempo y no hicimos.

Jeniviva.

2012-01-07T14:48:00.004+01:00

I didn’t know her but in some way she’s my companion. She’s one of this people which I don’t know personally but for whom I have respect because of her work. She’s a dancer.

Jeniviva was her name, her artistic name I think. Anyway, it’s like I knew her. I don't need to know her real name, I understand her passion for dancing because I share it with her and all the dancers and active followers of this art form.

Now I’m watching some of her videos. She was a wonderful human being, she had a lot of beauty to fill the world and transform it into a better place to live… But now she can’t do it anymore… Death, in his immense egoism, has decided to take her beauty out of this world. She was so young, beautiful and talented…

Inside her eyes I can see a wise understanding, or perhaps her gothic inclined influences make me believe so, but I’m almost completely sure that she wasn’t afraid of Death. When I see her dancing, I’m not sad. I feel a kind of melancholy that connects me to the present moment of the video when she was dancing. She seemed to be so intelligent… It’s like she knew this would happen to her. Her movements seem to be made by a person who knows that every day could be the last… Something on me is connected with her.

We can just ask 'why' but even we can’t demand explanations or try to recover her soul. Her essence won’t walk the path at our side in this unfair world anymore. What is life but a roll of dice? What are human beings but improbable and unstable entities? Why are we here and why some of us leave so early?

She has given beauty to the world. Despite she’s not worldwide known she has left pieces of heaven here before leaving. Her soul has transcended and I’m sure that if souls go to any place, to hers it belongs one of the most wonderful. And if souls have a will, I’m sure that hers is dancing without end. Dancing, beautifully, until the end of time…

El vestido azul

2011-12-31T14:49:00.001+01:00

Sólo el frío la abrazaba mientras su cuerpo reposaba, vacío de vitalidad, en el taburete redondo con tapete de terciopelo. Ese mismo frío que se colaba serpenteante por las rendijas bajo las puertas para pasar como una corriente que a veces removía los mechones de pelo sueltos que se desprendían de su recogido y le caían a ambos lados de la cara, como si la acariciaran. Le hacían cosquillas en las mejillas, pero ella no se inmutaba. Le daba miedo sentir las caricias de aquel gélido fantasma. Se mantenía con la espalda erguida, sin moverse ni un ápice, evitando incluso el roce del vestido al respirar. Un vestido de raso azul, ceñido a la cintura, de escote holgado, que también acariciaba sus pechos aprovechando la más nimia brisa o movimiento de su caja torácica.

Así permanecía como un maniquí olvidado cuando se abrió la puerta tras ella. Había escuchado cada paso irrumpiendo en el silencio como una campanada que su corazón reproducía atronadoramente dentro de ella en eco. La mirada perdida ya estaba demasiado anclada al vacío en la pared hacia el que sus ojos miraban sin contemplar. Dos pozos abiertos a su alma atormentada. Fuera quizás llovía.

La figura que entró por la puerta, tan sigilosa que podía escucharse un tic tac lejano de algún instrumento de engranajes que trataba en vano de regir con sus normas el tiempo y se quejaba en alto de que éste transcurría más despacio de lo que él mandaba. Y tan lenta se acercó aquella figura por detrás, que ella se sintió envejecer mientras esperaba en el taburete alguna reacción. Llegó a temer haberse convertido en parte del mobiliario por haber estado allí quieta durante toda la eternidad y que no se percatara de su presencia.

Pero él la rozó. Desde el codo hasta el hombro, en una descarga eléctrica. Las yemas de sus dedos se pasearon por el suave raso que cubría su espalda. El ruido lento de una cremallera deslizándose hacia abajo. Un escalofrío, la piel de gallina. Ella seguía sin moverse; poniendo toda su sensibilidad en el sentido del tacto. Sintiendo cómo su vestido se tambaleaba debatiendo si darse por vencido o resistir en el cuerpo que lo portaba. Cerró los ojos.

Él dio la vuelta al taburete, con la misma parsimonia y más sigilo aún si cabe, buscando encontrarse con sus ojos. Pero los encontró cerrados. Alargó de nuevo la mano y le apartó sin tocarla los mechones de pelo que tenían la osadía de rozarla como sólo él podía hacer. Ella se sobresaltó al notar el quejido de la raíz del cabello de los mechones ahora privados del tacto de su mejilla, pues no había detectado que ahora él estaba delante. Abrió los ojos, que se clavaron en los de él, y éste quedó paralizado un instante que duró una eternidad entre el laberinto tormentoso al que le transportaron sendos pozos de soledades.

Sin embargo, él le devolvió serenidad, le dio cobijo y calor en la noche invernal. Posó la mano bajo la barbilla de ella y recorrió su mejilla con el pulgar suavemente de atrás hacia delante, como limpiándole unas lágrimas invisibles, pasando luego por sus labios y notando el aliento cálido que desprendía. Fuera parece que había dejado de llover.

La tomó de la barbilla y con un gesto dulce pero firme la hizo incorporarse. Y el vestido cayó, vencido, dejando su cuerpo desnudo. La atrajo hacia sí sin apartar la vista de sus ojos, que brillaban con la luz de siete soles, y la besó. Apasionada, sensual y dulcemente. El vestido había caído. Ella desnudó su alma. Y se entregó a él por completo.

"El silencio del fuego" de Graciela M. Alfonso

2011-12-19T01:46:00.003+01:00

Tramo I

Quiero escribir el sordo poema

que complejo juegue en el devaneo,

en la quieta incertidumbre,

y en la mano oscura del dolor.

Quiero escribir en memorias infinitas,

sobre el hombre que camina y olvida;

sobre el misterio, que vecino se aproxima

y sobre la rota existencia humana.

Pero necesito un tiempo extenso

donde albergar las palabras,

para componer un triste verso desnudo

y para no morir, terminando un poema.

Quiero escribir el sordo poema

que trémulo tiemble,

como las azules antorchas

de la senil y amarga sabiduría.

Tramo II

Creemos devenir

en un amanecer remoto

surcando los confines

de nuestras pausas.

Creemos sobrevivir,

delimitando las adyacencias

y las incongruencias

de nuestra extraña malsanidad.

Callados y espantados

sembramos soledades en los vientos.

Es el mito del hombre,

que no halla guarida para su niño

y espanta amores en la vejez.

Es el hombre eternamente solo

en su finitud monocromática,

destruyendo con su prestigiosa ignorancia

el último beso del reencuentro.

10.000

2011-12-12T14:29:00.000+01:00

La velocidad en el aumento progresivo de visitas que ha generado mi blog es sorprendente, y pese a mi errónea percepción, se ha incrementado exponencialmente. La última entrada que publiqué celebrando número de visitas fue al llegar a las 1000. Hace ya bastante tiempo, en junio de 2009. Después de intentos infructuosos de volver a hacer alguna entrada a las 5000 visitas, que al final se me pasó o no recuerdo si es que acaso me venció la pereza… Ha llegado el momento en el que no puedo huir. Hay que celebrar la entrada en las 5 cifras de visitas, es casi una obligación personal después de haber publicado la entrada “1000” aquel junio. Cuento en mi recorrido de casi tres años y medio con 98 (contando esta) entradas publicadas distribuidas cada año en torno a la veintena.

Me alegra saber que a pesar de todo lo que he podido evolucionar, involucionar, cambiar, proyectar y aborrecer, el blog siempre ha seguido estando ahí. Tanto para mis alegrías como para mis tristezas. Para desahogarme y para expresarme artísticamente, e incluso para alguna que otra chorrada. Sobre la calidad de las entradas no me voy a pronunciar porque no es algo que pueda calificar objetivamente. Sin embargo, supongo que se puede observar una madurez en el contenido y en la forma de mis escritos, lo cual siempre es agradable de percibir.

La verdad es que mirando a mi alrededor sólo puedo alegrarme de que a esta fiesta de aniversario sólo haya acudido yo. El símbolo del blog del teatro de soledad es una alegoría que se mantiene a través del tiempo. Y me parece una excelente celebración el sentarme con un caliente y humeante té rojo a contemplar sus cambios de contenido y recordar con cariño la apariencia que llevó en sus comienzos para compararla con la actual o con futuras ideas de redecoraciones.

Casualmente, continuando con la estética, cada vez es más luminosa. Lo que puede, en principio, no ser significativo. Pero el negro en el exterior implica que se absorben todos los rayos de luz, pues el color negro es el resultado del reflejo de ninguna radiación visible. Así como el blog me ha servido para alejar mis fantasmas y recobrar el aliento, he absorbido la luz que me aportaba, quedándomela toda sin reflejar ninguna. Pero aún así, es posible que un día decida solidarizarme con mis posibles lectores y entregarles un poco de mi luz, aún quedándome yo sin ella. Dejando mi oscuridad dentro para no atormentar a los incautos que entren sin precaución. O quién sabe… quizás pierda el miedo a las sombras que te oprimen el corazón, las acepte y continúe conviviendo con ellas, con el peso en lugar de la levedad. Porque el peso es significativo, da sentido; es una carga que nos lleva a alguna parte. La levedad sólo consiste en huir, en quitarse el peso, en vagar… pero al final, ¿qué se te queda grabado si llevas una vida de levedad?

Termino mi té y me dirijo a clase, satisfecha y orgullosa con el trabajo que he hecho con este humilde espacio del inmenso internet. Sólo puedo sonreír y desear que se cumplan muchos más años y visitas en los que me acompañe.

Hasta pronto, no lo dudéis.

Óvile

2011-11-01T17:05:00.002+01:00

Ayer, volví a ser invisible
a pesar de un llamativo disfraz.
Ayer, volví a huir sin dar explicaciones.
Sin que nadie lo notara.
Me fui andando,
escuchando los gritos de dolor de mis pies.
Pero yo seguí caminando.
No tenía miedo
y no necesitaba a nadie.
Yo podía volver sola a casa,
los cuentos de lobos y caperucitas
sólo son para niños miedosos.

No pasa nada.

El mundo exterior no existe
sólo estoy yo, y yo otra vez,
y esa otra yo a la que no soporto.
Pero durante el camino se alivió la carga.
Música, recuerdos, conversación.
Y un abrigo para no pasar frío.
El camino se hace más corto
ahora que parece que no estoy sola.

Pienso,
pienso a la vez que escucho,
a la vez que siento y recuerdo
con sus palabras de oportunidades perdidas
y 3 años de tiempo malgastado.
Siento,
cosas que no tienen nombre:
una conexión fugaz,
una distancia enorme...
No hay nadie en la burbuja donde duermo,
sino simples espectadores fuera.

Las luces de la ciudad dormida
quedan ya tan lejos,
envueltas en suave neblina onírica.
El universo colapsa en un instante,
y tengo necesidad de reordenarlo todo
de hacer limpieza general.
Cada cosa en su sitio;
tú sí... pero tú no.
Y te quiero fuera ahora.

Y al día siguiente darte cuenta
de que todo está mal...
Y tiene narices
que hayas tenido que darte cuenta
volviendo a casa,
hablando con un desconocido,
a las 5 de la mañana.

Quizás una fuerza extraña que parece cuidar de mi me envió una señal para hacerme reflexionar...
Y mientras tanto, me invento palabras que no existen para sensaciones que no entiendo.

Óvile.

Would anyone hear me screaming behind these castle walls?
There's no one here at all
Behind these castle walls

Los misterios del cerebro: El lenguaje y los idiomas.

2011-10-05T11:17:00.001+02:00

Hoy vengo a contaros una curiosidad que he aprendido en clase. No es muy complejo, no os asustéis por la foto, es sólo para complementar y darle un poco de vidilla al post.

Como sabéis, pues también lo he nombrado anteriormente en otro post del blog, uno de los hemisferios del cerebro es dominante al otro. Lo común es que ese hemisferio sea el izquierdo, excepto (según la profesora) en los chinos, en quienes predomina el derecho.

Aparte de esto: el lenguaje, ya sea el materno o los aprendidos, también se almacenan en el cerebro. Concretamente en el área de Broca, donde se encuentra el centro del lenguaje. Si observáis el dibujo, se encuentra en el lóbulo frontal casi limitando con los lóbulos parietal y temporal.

¿Y por qué por mucho que aprendamos un idioma, nunca llegamos a dominarlo como el materno? Esta es la peculiaridad de hoy: el lenguaje materno se almacena en el hemisferio dominante (izquierdo en alto porcentaje de la población) y los lenguajes aprendidos, en el no dominante (derecho principalmente).

Tras una lesión destructiva de alguno de los dos hemisferios, habremos olvidado el lenguaje que se almacenaba en el área de Broca de dicho hemisferio. Esto puede ser una estrategia de supervivencia puesto que al tener un idioma en cada hemisferio, tras un traumatismo que inhabilite uno de los dos, aún podemos disponer del otro. De hecho, la dominancia creo que es posible que pueda cambiar en una situación de adaptación después de una lesión. Sin embargo, ello nos imposibilita aprender un idioma que no sea el materno hasta nivel nativo (a no ser, claro, que nuestros dos hemisferios sean codominantes o no domine especialmente uno de ellos sobre el otro, pero no estoy segura de que eso suceda en la realidad).

Pero como en la vida toda respuesta abre otras nuevas preguntas, voy a dejar planteadas algunas, si es que no se os han ocurrido ya...

¿Qué ocurre en el cerebro de los individuos bilingües? ¿Se puede ser realmente bilingüe? ¿Por qué el hemisferio dominante no puede almacenar otros idiomas y el no dominante almacena todos los que aprendemos adicionalmente? ¿Es porque no "caben"? ¿Significa esto que los "otros" idiomas se pueden ir olvidando o sustituyendo por nuevos aprendidos? ¿Ocurre algo parecido con el resto de cosas que aprendemos, sobretodo en la niñez, y que nos resultan muchísimo más complicadas de aprender cuando crecemos: la música, los idiomas, la danza...?

¿Podríamos ser capaces de cambiar nuestras funciones cerebrales o igualar la dominancia de los hemisferios según la situación?

No hay duda de que ya habrán muchos estudios nuevos que respondan a algunas de mis preguntas, pero aún no he tenido tiempo de investigar. Sin embargo, nuevos interrogantes se presentarán cuando desvelemos esto, porque siempre se puede saber más. Y ni siquiera podemos estar seguros de que lo que averiguamos es cierto...

Hasta la próxima, pacientes y comprensivos lectores =)

Diario de Soledad (I)

2011-10-04T01:01:00.002+02:00

Un día más, que no un día cualquiera, sucedía y hacía avanzar, casi con lentitud rencorosa, las manecillas del reloj. La misma lentitud con la que los números cambiaban en los nuevos marcahoras digitales de los ordenadores o teléfonos móviles.

Había que intentar distraerse, y una parte de mi quería leer, pero la otra sólo estaba llorando, lamentándose de todo y echando de menos por adelantado imágenes bellas que jamás volverían a repetirse. En el fondo un regusto amargo de pensar que quizás podía haberse visto venir, que nunca fue algo seguro y tendría que haberse andado con pies de plomo. También había decepción, de parecer no haber significado nada. Nunca hubo cartas de amor, ni rosas en la cama, ni ganas de gritar al mundo lo mucho que me amaba. Siempre ha sido algo que se me ha quedado pendiente. La gente ha cogido manía a esos pequeños gestos, incluso a veces yo me siento partidaria de renegar de ellos tachándolos de cursis. Sin embargo, en el fondo, soy la primera a la que un simple “Nick” en el Messenger o la exhibición de una foto juntos le haría ilusión. O incluso que su familia hubiera sabido de mi existencia. Pero no… ¿Por qué conmigo no? Me duele pensar que a pesar de haber dejado huella, no parezca haber sido tan importante. Seguro que la gente de fuera piensa que estaba destinado al fracaso, que él había cambiado. Seguro que piensan que por mi culpa se volvió frío, distante, se alejó de cierta gente, dejó de ser cariñoso. "¡No, no, no! ¡Yo no he hecho nada! ¡No le entendéis!" Pero la gente me ignorará, y a veces ni siquiera yo creeré mis propias palabras.

Acabo de recordar la Nochevieja, y lo importante que fue empezar el año deseando muchos años más juntos mientras nos tomábamos unos ricos bombones en lugar de las tradicionales uvas. Años que jamás llegarán. ¿Será verdad que no tomar uvas trae mala suerte? ¿O es que no debería haber pedido en tantas ocasiones el mismo deseo? Puede que se anulen… Al menos, sería una explicación que me ahorraría disgustos futuros.

Pero todo esto no tiene más vuelta de hoja. Reconozco en él un alma afín, y ha dicho un “basta” y un “ya nunca más”. Y sé que se cumplirá, que se mantendrá, porque a pesar de ser más inestable en sus decisiones que yo (al menos en lo que al pasado respecta), sé que cuando dice ese “basta”, lo dice para siempre, como yo lo he dicho alguna vez en la vida en ocasiones pasadas. Pero porque siempre tenía quejas, porque no era lo que buscaba, pero esto hubo un tiempo en que parecía tan perfecto…

Es inútil esperar y sin embargo quiero hacerlo. No va a ser lo mismo, y no sé si podré verle de otra forma o me consumiré día tras día como aquel verano pasado en el que cada día bebía el amargo veneno como si de un medicamento repugnante se tratara, aguantando 6 meses, medio año, intentando olvidar… Para después renovarme con fuerzas infinitas, como si esa época de olvido jamás hubiese existido. Mi corazón nunca le olvidó, y no le olvidará, lo sé. Mi alma y la suya fueron una, pero ya no lo serán más, y desde entonces estaré incompleta.

Y moriré sola, lo sé, porque he perdido al hombre de mi vida. Dicen que cuando llega ese amor de tu vida lo reconoces. Y yo lo reconocí. Estaba conmigo, pero se fue… Solo me queda esperar que acabe en un lugar mejor. No puedo sino desear que, al menos, él pueda llegar a ser feliz. Al fin y al cabo, en cuanto a mí… daría mi vida por él sin dudarlo un solo instante. Qué menos que seguir siendo su hada madrina, su ángel de la guarda, aunque me muera de envidia cuando no sea yo la persona que le haga feliz y malgaste mi vida sin pasar página, releyendo el mismo pasaje del cuento… intentando hacer feliz la suya.

De pronto, estoy desabrochándome las zapatillas. ¿Dónde estoy? ¿Qué estoy haciendo? Lo recuerdo, tengo que bailar. Eso se supone que me gusta. "Todo está bien, aún podemos respirar" me dice mi yo interno hablándome. Vaya, que despistada soy, se me olvidó hacer el doble nudo en la zapatilla izquierda.

Acabaré volviéndome loca, si es que no lo estoy ya.

El pescador

2011-10-01T18:05:00.001+02:00

- Una poesía de las que me gustan, con final feliz:

Hinchada el agua, espumajea,
mientras sentado el pescador
que algún pez muerda el anzuelo
plácido aguarda y bonachón.
De pronto la onda se rasga,
y de su seno—¡oh maravilla!—
toda mojada, una mujer
saca su grácil figurilla.
Y con voz rítmica le increpa:
—¿Por qué, valiéndote de mañas,
hombre cruel, tiras de mí
para que muera en esta playa?
¡Si tú supieras qué delicia
allá se goza bajo el agua,
tal como estas te arrojarías
al mar, dejando en paz la caña!
¿No ves al sol, no ves la luna
cómo en las ondas se recrean?
¿Doble de hermosos no parecen
cuando en las agujas se reflejan?
¿No te seduce el hondo cielo
cuando su azul, húmedo muestra?
Cuando este aljófar lo salpica,
¿del propio rostro no te prendas?
Hinchada el agua, espumajea,
del pescador lame los pies;
siente el cuitado una nostalgia,
cual si a su amada viera fiel.
Cantaba un tanto la sirena,
todo pasó en un santiamén;
tiró ella de él, resbaló el hombre,
nunca más se dejó ver.

- Feliz depende de como se mire... porque si entendemos que se va con la sirena a su mundo onírico bajo el agua... bien. Pero no es feliz si piensas que muere, ¡que es lo que en realidad pasaría!jajaja

- Era un toque irónico lo mío. Sé perfectamente que muere jajaja

- Pues no estes tan seguro... es una metáfora precisamente de la evasión, de que hay mundos mejores. No siempre la muerte significa la muerte, querido amigo ;) El pobre pescador, tras escuchar las esperanzadoras palabras de la sirena, sólo quería huir de su realidad.

- Y creo que acabó en el fondo del mar :)
Las sirenas son muy malas

- Bah, tonterias. Yo las conozco y son buena gente =D

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No siempre la muerte significa morir ni la vida implica vivirla... En medio estamos los muertos en vida

La Venus del páramo

2011-08-29T23:11:00.000+02:00

El barro de la ciénaga engullía pies y pantorrillas. La venus pálida y ocre luchaba en vanos intentos por alcanzar la orilla, por cruzar el páramo, pero jamás podría salir de aquel charco denso que la atrapaba y la inmovilizaba, engulléndola con más ímpetu cuanto más se esforzaba ella por salir.

La belleza de la venus quedaba tapada por lodo color tierra mojada que, espeso, escondía sus curvas de diosa. De bella diosa enlodada. ¿Y cómo podía ser ella la más bella, la más dulce, la más dichosa… Si todo lo que le rodeaba no era más que espantoso y horrendo fango?. Ni aunque su faz fuera grotesca, sus carnes fueran flácidas, sus movimientos fueran torpes y su voz ronca, podría jamás dejar de ser la bella Venus del páramo solitario. Del páramo solitario.

¿De qué sirve la belleza, la ternura, la firmeza de la carne, la melodiosa voz y los gráciles movimientos sino para hundirse cada segundo más con ellos en el codicioso lodo? ¿Quién recogerá el legado de la bella Venus cuando perezca su cuerpo? ¿Merecerá acaso tal título? ¿Es Bella, la solitaria Venus, diosa de la ciénaga olvidada?

¿Quién llorará su muerte? La muerte de la Bella Venus del páramo solitario. Del páramo solitario.

¡Doctor, extírpeme el "spleen"!

2011-08-06T20:57:00.000+02:00

Lo que tiene estudiar en inglés es que te das cuenta de cosas curiosas como que “bazo” en inglés es “spleen”. Ya he hablado muchas veces en este mi blog del término, de hecho, creo que le dediqué una entrada, y si no lo hice estará sin acabar en borrador, y si no… igual lo soñé, pero al menos sé que leí sobre ello.

No pienso repetir todo el rollo otra vez, así que me centro en la curiosidad que me ha suscitado la semejanza.

El bazo es el único órgano del cuerpo humano que es prescindible. Si se daña, puede extirparse y el sujeto puede seguir haciendo vida normal. ¿Entonces sólo está ahí de adorno? Es una pregunta que probablemente os haréis. Evidentemente no. El bazo tiene sus funciones, en concreto y relacionado con lo que estoy estudiando actualmente se ocupa de la producción de sangre, de células sanguíneas, cuyo nombre científico es hematopoyesis (de hemato = sangre y poyesis que supongo que es formación o algo así. Sí, la RAE lo dice: ποίησις, acción, creación).

¡Esto es muy grave! ¿Cómo diantres vamos a vivir sin poder renovar las células de la sangre? La vida de los hematíes (glóbulos rojos, sin tecnicismos) es de 120 días aproximadamente. Son los encargados del transporte de oxígeno, que las células necesitan para su metabolismo, esto es: no oxígeno, no vida de célula = muerte de individuo pluricelular. Entonces, si me extirpan el bazo, me debería morir. Pues esta no es razón para alarmarse aún, el cuerpo es más complejo de lo que parece. En realidad parece que el bazo es el órgano secundario de la hematopoyesis. Desempeña esta función durante el desarrollo embrionario, pero luego la médula ósea se la va robando. Con todo, sigue igualmente disponible por si la médula requiere ayuda extra.

Además, tiene otras funciones adicionales no menos importantes: Es reservorio del hierro del organismo, se encarga de la maduración de los glóbulos rojos y de su destrucción cuando les llega la hora. En los casos de extirpación del bazo, es común observar acumulaciones de estas células deformes que deberían ser destruidas en la sangre periférica.

Y no puedo acabar aquí sin mentar su otra función, casi imprescindible, en el organismo: la función inmunológica. Ahora ya se sabe que en los casos de extirpación de bazo hay mayor predisposición a enfermedades de gravedad. Los antígenos (copias del “carnet de identidad” de las bacterias enemigas) se filtran al bazo, que saca el armamento de defensa y las redes que apresarán (opsonizarán) a estas bacterias para luego encarcelarlas (fagocitarlas) hasta destruirlas completamente, sobre todo a las encapsuladas. Todo eso lo explico en metáfora porque la inmunología es, a mi parecer, una de las partes más complejas de la biología, y me es imposible simplificar el proceso, los términos y los elementos que intervienen, porque no pueden tomar nombre más sencillo que el que poseen. Ni siquiera estoy segura de comprender la versión abreviada que se enseña en bachiller. Ya tendré una asignatura de un año para aprender sobre ello, basta ya de desviaciones.

Llegados a este punto, vuelvo a mi tesis inicial: se puede vivir sin el bazo, pero en unas condiciones menos buenas. Ahora es cuando toca reflexionar sobre el tema principal. ¿Por qué se eligió para el estado que describí con el nombre de “Spleen” tal concepto? ¿Qué tiene que ver el bazo con la tristeza, la melancolía y la angustia vital?

No he sido yo la que lo ha deducido, pues el desconocimiento de gran parte de la historia de la medicina me habría impedido llegar hasta él. Todo data de la medicina en tiempos griegos (“spleen” viene del griego: splēn), cuando se adoptó el concepto de los humores y su teoría.

La teoría de los cuatro humores, en vigor desde Hipócrates, aún se siguió utilizando muchos siglos después. Es una teoría muy interesante a nivel anecdótico, aunque es evidente que quedó obsoleta por no ajustarse a la realidad, tras la llegada de la medicina moderna, aunque nunca hay que desprestigiar teorías antiguas, a veces sus dosis de verdad se recuperan con el tiempo. No estoy segura de que este sea uno de esos casos.

Hablando un poco sobre esta teoría, de la cual sabía su existencia pero no su contenido, me he encontrado con datos curiosos. Para comenzar a abordarla debemos saber que antiguamente se consideraba que el cuerpo humano estaba lleno de cuatro tipos de líquidos o sustancias básicas: los humores. ¿Cómo se veía afectada la salud en lo referente a estos humores? Resulta que el equilibrio de los cuatro tipos de humores determinaba el estado de salud de la persona. Estos cuatro humores se definieron como bilis negra, bilis amarilla, flema y sangre. Estos aumentaban o disminuían en función de la dieta o la actividad de cada individuo. Un desequilibrio (bien superávit o déficit) de cualquiera de ellos daba unos patrones de enfermedad característicos y no sólo eso, sino que también alteraba la personalidad. Así pues, un individuo con mucha sangre era sociable, el que tenía mucha flema era calmado, mucha bilis significaba ser colérico y mucha bilis negra era sinónimo de ser melancólico… Pero no vayamos a acelerarnos aún.

No es casualidad que los humores sean cuatro. En la antigüedad siempre han presumido de poder relacionar cosas de distintos ámbitos, las coincidencias numéricas eran tomadas bastante más en serio; y así como las estaciones del año son 4, los elementos que formaban el universo eran 4… ¿Qué más hacía falta para incorporar los humores felizmente en su bagaje de teorías científicas?

Teofrasto y algunos contemporáneos elaboraron la relación entre los humores y el carácter. En una tablita muy simpática que hay por la wikipedia (de cuya veracidad me desentiendo, pero me servirá para mi propósito y para ilustrar la idea general) se recogen los tipos de humores y sus relaciones con la personalidad, los elementos, las estaciones, el clima, los órganos y las características de la persona. Aquí la muestro:
(se me sale del blog, por cierto, queda antiestético y rompe la armonía... pero no me importa)

Humor	Estación	Elemento	Órgano	Cualidades	Adjetivación antigua	Adjetivación moderna	Características antiguas
Sangre	Primavera	Aire	Corazón	Templado y húmedo	Sanguíneo	Artesano	Valiente, esperanzado, amoroso
Bilis amarilla	Verano	Fuego	Hígado, vesícula biliar	Templado y seco	Colérico	Idealista	Mal temperamento, fácil de enojar
Bilis negra	Otoño	Tierra	Bazo	Frío y seco	Melancólico	Guardián	Abatido, somnoliento, depresivo
Flema	Invierno	Agua	Cerebro/ pulmón	Frío y húmedo	Flemático	Racional	Calmado, indiferente

Y efectivamente, como ya se dejaba vislumbrar, la respuesta viene sola. El órgano al que se relaciona la bilis negra (que se creía que en exceso formaba los tumores) es el bazo. Spleen. Melancolía y estados depresivos… Cabos hilados. A partir de la tabla también podría meterme en temas de literatura, seguro que algunos escritores hacen referencia a algo de esto, tengo un par en mente. No obstante, no os doy más la paliza por hoy. Eso ya en otros articulillos de curiosidades.

Sólo me queda añadir una disculpa por si he metido mucho la pata con esto de la teoría de los humores. No he podido informarme mejor por internet, pero lo que he visto, es más o menos esto. Igual algún día me da por aprender historia de la medicina. Tiene que ser curioso comprender los métodos usados antiguamente para curar enfermedades. Si funcionaban es que algo de verdad tendrían. Igual hay algo aprovechable que podría resurgir dentro de unos años con la cara lavada por la adaptación a los tiempos modernos.

B.

2011-07-16T13:50:00.000+02:00

- X -
A la una de la mañana

¡Solo por fin! Ya no se oye más que el rodar de algunos coches rezagados y derrengados. Por unas horas hemos de poseer el silencio, si no el reposo. ¡Por fin desapareció la tiranía del rostro humano, y ya sólo por mí sufriré!

¡Por fin! Ya se me consiente descansar en un baño de tinieblas. Lo primero, doble vuelta al cerrojo. Me parece que esta vuelta de llave ha de aumentar mi soledad y fortalecer las barricadas que me separan actualmente del mundo.

¡Vida horrible! ¡Ciudad horrible! Recapitulemos el día: ver a varios hombres de letras, uno de
los cuales me preguntó si se puede ir a Rusia por vía de tierra -sin duda tomaba por isla a Rusia-; disputar generosamente con el director de una revista, que, a cada objeción, contestaba: «Este es el partido de los hombres honrados»; lo cual implica que los demás periódicos están redactados por bribones; saludar a unas veinte personas, quince de ellas desconocidas; repartir apretones de manos, en igual proporción, sin haber tomado la precaución de comprar unos guantes; subir, para matar el tiempo, durante un chaparrón, a casa de cierta corsetera, que me rogó que le dibujara un traje de Venustre ; hacer la rosca al director de un teatro, para que, al despedirme, me diga: «Quizá lo acierte dirigiéndose a Z...; es, de todos mis autores, el más pesado, el más tonto y el más célebre; con él podría usted conseguir algo. Háblele, y allá veremos»; alabarme -¿por qué?- de varias acciones feas que jamás cometí y negar cobardemente algunas otras fechorías que llevó a cabo con gozo, delito de fanfarronería, crimen de respetos humanos; negar a un amigo cierto favor fácil y dar una recomendación por escrito a un tunante cabal. ¡Uf! ¿Se acabó?

Descontento de todos, descontento de mí, quisiera rescatarme y cobrar un poco de orgullo en el silencio y en la soledad de la noche. Almas de los que amé, almas de los que canté, fortalecedme, sostenedme, alejad de mí la mentira y los vahos corruptores del mundo; y vos, Señor, Dios mío, concededme la gracia de producir algunos versos buenos, que a mí mismo me prueben que no soy el último de los hombres, que no soy inferior a los que desprecio.

- XII -
Las muchedumbres

No a todos les es dado tomar un baño de multitud; gozar de la muchedumbre es un arte; y sólo puede darse a expensas del género humano un atracón de vitalidad aquel a quien un hada insufló en la cuna el gusto del disfraz y la careta, el odio del domicilio y la pasión del viaje.

Multitud, soledad: términos iguales y convertibles para el poeta activo y fecundo. El que no sabe poblar su soledad, tampoco sabe estar solo en una muchedumbre atareada.

Goza el poeta del incomparable privilegio de poder a su guisa ser él y ser otros. Como las almas errantes en busca de cuerpo, entra cuando quiere en la persona de cada cual. Sólo para él está todo vacante; y si ciertos lugares parecen cerrársele, será que a sus ojos no valen la pena de una visita.

El paseante solitario y pensativo saca una embriaguez singular de esta universal comunión. El que fácilmente se desposa con la muchedumbre, conoce placeres febriles, de que estarán eternamente privados el egoísta, cerrado como un cofre, y el perezoso, interno como un molusco. Adopta por suyas todas las profesiones, todas las alegrías y todas las miserias que las circunstancias le ofrecen.

Lo que llaman amor los hombres es sobrado pequeño, sobrado restringido y débil, comparado con esta inefable orgía, con esta santa prostitución del alma, que se da toda ella, poesía y caridad, a lo imprevisto que se revela, a lo desconocido que pasa.

Bueno es decir alguna vez a los venturosos de este mundo, aunque sólo sea para humillar un instante su orgullo necio, que hay venturas superiores a la suya, más vastas y más refinadas. Los fundadores de colonias, los pastores de pueblos, los sacerdotes misioneros, desterrados en la externidad del mundo, conocen, sin duda, algo de estas misteriosas embriagueces; y en el seno de la vasta familia que su genio se formó, alguna vez han de reírse de los que les compadecen por su fortuna, tan agitada, y por su vida, tan casta.

Portishead - Roads

2011-07-14T18:29:00.000+02:00

"Roads"

Ohh, can't anybody see

We've got a war to fight

Never found our way

Regardless of what they say

How can it feel, this wrong

From this moment

How can it feel, this wrong

Storm.. in the morning light

I feel

No more can I say

Frozen to myself

I got nobody on my side

And surely that ain't right

And surely that ain't right

Ohh, can't anybody see

We've got a war to fight

Never found our way

Regardless of what they say

How can it feel, this wrong

From this moment

How can it feel, this wrong

[INSTRUMENTAL]

How can it feel, this wrong

This moment

How can it feel, this wrong

Ohh, can't anybody see

We've got a war to fight

Never found our way

Regardless of what they say

How can it feel, this wrong

From this moment

How can it feel, this wrong

#

2011-06-28T01:14:00.000+02:00

Empiezo a desear lo que no puedo tener,

La luna ha dejado de brillar,

El agua ya no refleja mi rostro sonriente,

Ya no me paro para oler el perfume de las flores.

He perdido la ilusión de que llegue el verano.

Cuando bailo no me extasío hasta llorar.

El cielo ya no me parece el manto más bonito,

Ni mi llanto me parece algo bello y vivo.

Los besos no me provocan cosquilleo,

Ni los abrazos me calientan.

Cuando me golpeo sueno a hueco,

Y las palabras me quedan tan grandes…

Sólo anhelo altas horas de la madrugada.

Dormir. Pero hasta en sueños deseo huir.

La realidad me asfixia con un lazo de seda,

Y me ahogo en un pantano que se llena de fango.

Mi estrella se ha ido a brillar a otra parte,

Y mis zapatitos amarillos no me quieren llevar a casa.

Siempre supe que estaría acabada

Cuando ya no pudiera ver belleza en el mundo.

Diáspora

2011-06-22T23:35:00.002+02:00

Esta vez no hay crónicas, he pasado de contar mi aburrida vida, ahora cuento la de otros.

Quizás sea un proyecto que no llegue a ninguna parte, pero creo que la idea original que tengo y como la estoy organizando es la más buena de todas las que he tenido. Total, para quedar inconclusa y abandonada en un cajón, como pasa con todo.

Estoy escribiendo algo (no se ni la longitud, ni la temática exacta...) que va a ir publicándose por capítulos. En la televisión el equivalente sería una serie... supongo. Tengo previsto el desarrollo de los personajes, les estoy haciendo una ficha completa a cada uno (¡y hay bastantes!). También haré fichas de los lugares con datos, descripciones, características, lugares emblemáticos y los borradores de los capítulos para luego pasarlo a redactado.

No prometo un buen trabajo, mi habilidad en la escritura no da para más. Espero al menos que os divirtáis y poder organizar mis ideas de una manera más seria para lograr comprometerme más con la labor de continuar y verlo todo más factible. También espero que les cojáis cariño (u odieis) a mis personajes, que reflexioneis sobre las decisiones que toman... Ya que las circunstancias son algo diferentes a las actuales.

Y... ¿Por qué Diáspora? Ya lo entenderéis, pero diáspora significa "Dispersión de grupos humanos que abandonan su lugar de origen."

Me ha gustado la palabra =)
Y espero poder entreteneros con muchos capítulos de Diáspora por un tiempo, a ver qué tal se me da.
Podéis seguir la historia, leerla o descargar los capítulos desde esta dirección:

http://mundodiaspora.soopbook.es/

O pinchando en la imagen de la portada:

Eliminando cadenas invisibles

2011-06-15T09:51:00.000+02:00

Pues algún día tenía que pasar. Si no me enfrento a mis miedos, me seguirán persiguiendo hasta la eternidad. En cierto modo he preferido que fuera ahora, mucho mejor que dentro de unos años, cuando vaya a optar a algún trabajo y tenga que hacerme un reconocimiento médico.

Ha sido una experiencia, como muchas otras que haya podido vivir o viviré, pero en cierto modo, esta era un poco más especial, porque lo consiguiera o no, esto supone un paso grandísimo en la superación de mis miedos. Vacunas ya me quedan pocas en la vida, pero analíticas seguramente aún me quedan, así que hay que acostumbrarse cuanto antes.

En el fondo tenía ganas de que llegara este momento (bueno, eso de tener ganas cogido con pinzas o entre comillas) porque quería demostrarme a mí misma que era más fuerte que mis miedos, que nada puede conmigo. Que soy dueña de cuanto hago y cuanto quiero, que tengo el absoluto control de mi voluntad y puedo mantener la calma y serenidad en las situaciones más difíciles. Es, en cierto modo, una manera de librarme de unas cadenas invisibles que me atan y me supeditan a mis miedos. Unas cadenas que en cualquier momento pueden hacerse notar y apresarme. Y yo soy libre, no soy presa de nadie, yo elijo qué camino recorrer y sólo mi voluntad es capaz de hacerme caminar con paso firme y sin titubear.

Bueno, heroicismos aparte, lo que sí que me ha pasado es que me he medio mareado. Ha sido curioso notar cómo a pesar de no sentir dolor ninguno (bueno, el justo de la aguja, pero para eso ya me entrené ayer) he sufrido gradualmente de una pérdida curiosa de fuerzas. Si ya en sí mi fuerza no es demasiado hercúlea, y últimamente estoy más débil aún, pues imaginate, poco a poco, ir cayendo en sopor, en debilidad, esa atmósfera de dulzor paralítico que te entra cuando te mareas... Me han llevado a una camilla que había en un lado y me he tumbado. Y no estoy yo diciendo que me estoy mareando y me dice la enfermera: ¿Has desayunado? Pues es por eso.

¡Vamos, no me jodas! Yo sé de sobra que no te entra así de rápido el mareo cuando no has desayunado, y lo que es más, ¡¿cómo voy a desayunar si para hacerme una analítica tengo que estar en ayunas?! De verdad... me sacan de quicio. Pero bueno, cuando ha visto que mi tez adquiría un tono blanquecino curioso, ya me han llevado a la camilla, y me han dado un caramelo de mora, que no estaba malo, pero en cuanto me lo he metido a la boca se ha resquebrajado y partido. Luego antes de irme como aún seguía blanca, tras volverme a tumbar mi madre me subió las piernas, me entró la risa y me tragué una parte del caramelo, la más grande. Podían haberme matado con eso. Pero bueno, aquí estoy ya, en casa, sana y salva, débil y con el algodón y el esparadrapo en el brazo que me cortaba la circulación (qué bestias son), así que he cortado por la parte del codo para tener más movilidad.

Otro momento destacable ha sido antes de entrar, cuando han abierto. La gente (que no era poca) que estaba esperando en la parte de fuera, como yo, ha entrado en masa y aglomeración. Y yo, desde atrás, no he podido reprimir el pensamiento de "míralos, como cerdos entrando en el matadero". Lo que tiene el miedito, que te hace exagerar, no nos iban a matar ni mucho menos, pero la ocasión requería de un comentario así de sádico xD

Mientras esperaba mi turno, que justo han entrado los primeros de golpe hasta el 7 (yo era el 8, vaya, qué casualidad), he podido mirar cómo se les despachaba a los de delante, o al menos hasta que ha salido el primero que ha terminado y ha dejado hueco para mí. También me he percatado de que aquello de privado tenía poco, luego por la simple vergüenza no podía liarla mucho. A un pobre señor parecía que le estuvieran hurgando con saña. He pensado que como me hicieran eso a mí... Ese ha sido el hombre que me ha dejado el sitio libre. Pero al menos la enfermera se ha portado mejor conmigo. Más le valía.

Tampoco ha faltado el típico tocahuevos de antes de que abrieran, contándole a otro abuelo cómo le dolió la aguja y cuánto daño le hicieron. Gracias, simpático. Y pocas cosas dolorosas habrás sufrido tú si eso te hizo tanto daño. Lo pensé, y sé que no duele casi, pero aún así no puedo evitar tenerle respeto. Espero no tener que volver a decir la palabra miedo. Pero aunque haya ganado esta batalla, aún me quedan muchas más que tendré que superar. Que en esta haya salido victoriosa no quiere decir que sea un ejemplo extrapolable a otras circunstancias futuras. Todo está por ver, pero al menos, no he montado el numerito.

A partir de ahora, nada me puede frenar, a seguir rompiendo cadenas =)

Jueves 9 de Junio - Crónicas del exilio 2.0

2011-06-10T22:25:00.000+02:00

Son las 00:48, así que puedo decir que es jueves. Estoy viendo House. Bueno, ahora están en anuncios, ya se sabe cómo son las cadenas con las series estrella y sus horarios de prime-time. Y eso que son capítulos repetidos. Al final va a resultar que me voy a aficionar a la televisión y todo. Lo que hace la falta de internet…

Creo que en realidad es que el silencio permanente me incomoda. Conscientemente no, me relaja. Inconscientemente supongo que sí. Pero ya que tengo la mente dispersa, algo de sueño y no me apetece estudiar, prefiero algo de distracción que no provenga de mí, y la tele es lo más parecido a conversación. Al menos, anima un poco esta casa tan solitaria. Ya verás, me voy a convertir en otra persona jajaja –es broma- Tanto tiempo sola me va a trastornar, mi córtex prefrontal del cerebro, el que controla mi personalidad… Uuuhhh que interesante, que divertido. Pero no creo que pase nada. Supongo que estoy bien, sigo igual de sociable, al menos hoy (ayer) lo he demostrado.

¿Otro capítulo más? ¿Es la 1 y cuarto de la noche y empieza un capítulo de House? A la mierda la curiosidad, yo me voy a dormir.

Mentira… Sigo aquí, ya son las 2 menos veinte, pero es que este capítulo es aún más interesante que los otros. Lo bueno o malo que tiene no ver la tele a menudo es que aunque sean capítulos repetidos, no los he visto de todas formas. Pues ale, a ver si acaban los anuncios, y termina ya el capítulo. Prometo que después de este me voy a dormir, me caigo de sueño.

¡Buenos días! ¡Hay que divertido! ¿a qué no sabéis qué estoy haciendo? Estoy dictando al ordenador. Es tan divertido… Aunque me siento un poco “loquendo”, y encima tengo que deletrear algunas palabras difíciles, como la que está entre comillas. Pero aún así es genial. Acabo de pensar que hacer esto con los archivos de las diapositivas de clase tiene que ser una ventaja increíble, porque podré leerlo y dictarlo a la vez, ahorrando así mucho tiempo y esfuerzo. Pero lo mejor de todo es que con el tiempo el ordenador aprenderá a reconocer mi voz y yo cada vez podré dictarle más rápido, pero siempre con voz clara, y mi querida máquina mecanografiadora hará el trabajo por mí. Oh, qué poderosa me siento, aunque a veces me saca de quicio porque entiende lo que le da la gana y me estoy empezando a quedar afónica. Aún así he escrito ya un párrafo curiosamente largo. ¡Qué leches! ¡Me encanta esto! Ale, voy a seguir estudiando y a dejar esto descansar, me duele la garganta y todo ché. ¿Pero y lo que mola? Jajaja.

Miércoles 8 de Junio - Crónicas del exilio 2.0

2011-06-10T22:21:00.001+02:00

Ayer martes no pasó nada destacado, tuve tiempo más bien de poco. Por la mañana todo marchó normal. Después de comerme una ensalada césar que venía con los ingredientes en un paquetito muy majo, y que por cierto estaba muy buena, me dispuse a partir hacia la biblioteca de la playa. Allí estuve un rato estudiando con Pablo y preparé la clase con Luis, le escribí un texto en inglés yo con mis propias manos, y me di cuenta de que ha pasado mucho tiempo desde que dejé el idioma aparcado. Me costó en algún momento encontrar la expresión que quería, y la falta de perfeccionamiento del mismo hace que la posible riqueza de vocabulario quede tan sepultada mentalmente, que es muy difícil recuperarla. Para esto supongo que leer sería lo mejor, pero la verdad, encontrar libros interesantes que no sean demasiado complejos como para leerlos en inglés es algo tremendamente complicado. También he notado que he perdido soltura con la gramática. Dudo, y tiendo a hacer frases simples porque empiezo a cuestionarme si esto o aquello estaba bien y se podía poner o no. Sin embargo, a mi favor debo decir, que los errores antaño cometidos alguna vez pero corregidos, los he podido recordar. Al menos puedo reconocer cuándo algo está mal.

Entonces, cuando terminé la clase, pues al final entre una cosa y otra, se equivocó de biblioteca (¡se fue a la UA!), tuvo que venir, y la hora de clase… ya nos cerraron y me fui a coger el tram. La verdad es que aún le queda, y tiene el examen el viernes, pero yo no tengo tiempo que perder porque tengo millones de cosas que estudiar para la semana que viene, o como yo la llamo: la semana fatídica. No la llamaba así, pero se me acaba de ocurrir y me gusta. Nadie va a venir a contradecírmelo.

Ayer casi no me podía dormir. Supongo que no fue el café malo de máquina que me tomé por la tarde, porque sería muy triste que aún me durara el efecto tras tanto tiempo siendo unos inútiles polvos en agua caliente… Estuve atormentándome (sin querer, lo juro) con malvadas ensoñaciones del también ultramegafatídico día 15 (el día que me hacen los análisis, para quien no lo sepa. Les tengo pánico a las agujas clavándose en mi piel). Que desagradable, por favor. Entonces mi mente luchaba por intentar recuperar el dominio de mi voluntad aunque sólo fuera en las ensoñaciones mismas. Debo decir que recité algunas citas muy chulas, y mi teatro mental quedó estupendo. Otra de las cosas que mi malévola mente empezó a planear fue la estrategia de escondite por si los improvistos de hoy. Llegué a pensar cosas muy ingeniosas. ¡Pero no podía dormir, que era lo importante! ¡Cómo odio estar tumbada dando vueltas sin dormir y perdiendo el tiempo y horas de sueño a la vez! Es una fatal doble pérdida de tiempo y energía, pero bueno… También tengo que decir que esa cama me parece incómoda un rato, y la almohada ni te cuento. Nunca me ha molestado, pero se ve que me estoy haciendo mayor y empiezo a ser más quejica. Esto de la soledad también me está volviendo una vieja huraña, aunque espero que se solucione al volver, o al terminar exámenes.

Al que no le parece incómoda la cama es a Pablo (o no lo sé, le preguntaré cuando despierte), al pobre le ha dado la migraña y ahí lo tengo, durmiendo como un angelito. Hoy se ha venido por aquí por San Juan para hacerme compañía. Hemos jugado al tenis media hora porque el sol ha venido a jodernos y en serio, es agobiante jugar mientras el calor te asfixia. Hemos comido y nos hemos puesto una película antigua, “Las uvas de la ira”, muy buena, por cierto, una crudeza brutal. Una gran muestra del realismo de principios de los años 30. ¿Por qué una película antigua? ¿Y por qué no? Hay muchas joyas del cine, películas de las buenas (de las que ahora escasean) que tienen muchos años. Y cierto es que con el mobiliario así antigüillo del apartamento, también daba el pego. Muy vintage todo. El caso es que se ha perdido la esencia del cine. Ahora cualquiera sale en una película, y los dramas no son tan dramas, la fantasía sólo son efectos especiales uno detrás de otro… como algunas películas porno, sin argumento o con una mierda de guión. O son realmente irreales y artificiales, como esas de matar, que son tan frías, que te dejan a ti también frío e insensible, hasta tal punto que acabas pensando: pues mira, la verdad es que la solución a mis problemas sería pegarle un tiro a más de uno, si tuviera un arma y fuera tan frío como el protagonista… Se crea así una especie de “nuevos héroes”. Están los típicos superhéroes: serviciales, entregados, casi inmortales, porque se salvan de todo… O los típicos “héroes rebeldes”, también llamados “el terror de las nenas”: chulescos, fríos, insensibles, desobedientes (que sí, que mucho morbo) pero creando una idea del mundo irreal. La muerte toca a todos por igual, y tú ves con actitud chulesca que te van a dar palos por todos lados. Pero nada, la vida de las películas es tan perfecta, que hasta las cosas malas son predecibles. Y bueno, me dejo tratar muchos otros tipos de películas, pero ya en otro momento, que me he cansado de escribir por hoy. Bah, tanta palabra para decir que el cine es una mierda. Eso nos pasa por encargarles el auge de la industria cinematográfica a los yanquis. Ellos son así.

Corto de momento la conexión y más tarde reanudaré con novedades, si las hay. Qué irónico, la conexión… como si pudiera acceder a ella. Qué cosas tiene la vida.

Lunes 6 de Junio - Crónicas del exilio 2.0

2011-06-06T18:37:00.001+02:00

Ayer por fin llegué y me instalé. Cuando se fueron todos, allá por las 9, cené tranquilamente… bueno, con un solo percance, y es que parece ser que la tostadora no salta por sí sola. Claro, yo seguía haciendo otras cosas mientras esperaba, hasta que me pareció que la demora era excesiva. Entonces la paré y efectivamente, se había pasado de tueste. Vamos, que se había quemado y eso estaba más duro y más seco que una piedra. Aún así, pude salvar las tostadas, puesto que no me quedaba otro remedio, tengo las rebanadas de pan de molde contadas y justas para la cantidad de días que los utilizaré. Las salvé rascando con un cuchillo la parte excesivamente quemada y negra, sobre el fregadero, animándome porque debajo de la capa de quemado, aún había chicha de tostada sin quemar. Bien, terminé mi faena, y fue entonces cuando me percaté de que el fregadero estaba lleno de migajas diminutas y negras, hasta el escurreplatos. Habían saltado a lugares inimaginables… Menuda liada. Pero bueno, ya me entretuve luego también limpiándolo. Cené tranquilamente, con música en el ordenador, porque la verdad es que no me salió de dentro poner la tele, nunca hacen nada bueno, y si lo hacen me quedo viéndolo y no hago nada de provecho. Y claro, tanta música… al final acabé bailando un ratito. Eso al menos me permitió entrar en calor, ya que aquí por las noches refresca un poco más. Me sentí bien durante un rato. Luego me di cuenta de que era tarde y que debía hacer algo, porque si no perdería el poco tiempo que me quedaba del día. Me saqué los apuntes, los dejé encima de la mesa… y acabé leyendo. Total –me dije- aún tengo toda la semana, mañana empiezo.

Cuando terminé el libro del Marqués de Sade, no se me quedó sabor agridulce como muchos de los libros que lees, sino que esta vez se me quedó un estado interno de casi shock. Definitivamente, es un libro raro, muy diferente, tiene ideas que la verdad, no se ven todos los días. Lo peor de todo es que están argumentadas (algunos argumentos me parecen contradictorios e incluso infundamentados) pero el resto está todo bien organizado y justificado… Y claro, que te justifiquen el crimen, la violencia, el incesto, el adulterio, la prostitución y por el contrario te condenen cualquier virtud o sentimiento hacia otro ser pues, como se comprenderá, no es algo que ocurra a diario.

Con esa sensación tan extraña me fui a dormir, y me di cuenta de que esa cama es incómoda. La almohada es tan blanca que se me hunde la mitad de la cara, tal que la misma almohada me tapa la visión de ambos ojos: el que está hundido, y el que bloquea con lo que se levanta al apoyar yo mi cabeza. Es una cama pequeña y bueno, tardé en dormirme por incomodidad. Me desperté súbitamente sobre las 9 de la mañana, pero juzgué que aún no era hora de levantarse, pues seguía teniendo sueño y me acosté sobre la 1 de la noche. Así que dormí una hora más.

Y nada, ahora he desayunado en la terraza, con un sol de justicia. Al principio le parece a una que es la gloria del paraíso, pero te acaba asfixiando. Me he entrado dentro, y me he puesto a escribir, pero ya mismo me voy a poner con las prácticas, por si al final he quedado con Seira, tengo que tener ya casi todo adelantado, para ponerlo en común. Que mi vagancia y tendencia a dejarlo todo para el final y hacerlo rápido y mal no influya en mi pobre compañera de prácticas. O estudio parasitología, ¿o ampliación a la fisiología? ¿Y si me dejo alguna de las dos? Uff, que difícil todo… ¿Qué me hago hoy de comer?

Bueno, esta mañana ha sido algo productiva, ahora esta tarde en un rato me dispongo a partir hacia Alicante con el tram para asistir a clase de Tribal, que no me lo pienso perder, por supuesto. Me acabo de acordar también que en la estación del tram del mercado hay wifi, por lo que bien cuando salga de clase, bien ahora cuando vaya (o en ambas ocasiones), me quedaré un rato allí gorroneando internet para ponerme al día de las cosas que suceden en el mundo de allá fuera, ver si mañana tengo que ir a la uni o qué y planificarme un poco las cosas. Actualizaré el blog con esta parte del diario que corresponde a hoy mismo, para dejar constancia cada vez que me conecte de todo lo que me va sucediendo. Creo que también le dejaré una carta a Pablo en su buzón de correo de Hotmail, para contarle unas impresiones superficiales del libro que terminé ayer, ahora que lo acabo de leer y tengo visión de conjunto del mismo. También me ha llamado la atención una noticia de carácter social que he observado en la televisión. No era una noticia cualquiera como las que se suelen ver normalmente, reflejaba un aspecto de la sociedad actual derivado de la vida en las ciudades. Cuando he puesto la televisión, ya estaba acabando, sólo he llegado a escuchar que 1 de cada 9 vascos (supongo que sería un ejemplo o que el estudio ha sido realizado en dicha comunidad) no tenía amigos. Así de simple. Que la soledad de estos ciudadanos vascos (y lo han extrapolado también a todos aquellos que viven en cualquier ciudad) era cada vez mayor. Han salido dos chicos a quienes preguntaban la cantidad de amigos que tenían y contestaron ambos que 4 o 5, que podían contarse con los dedos de una mano.

Más allá de la simpleza o superficialidad que pueda parecer que tiene la noticia, lo intrínseco de la misma es inquietante y se puede extraer mucha información o mucho caldo de cultivo para un estudio social del individuo actual. Este estudio acarrea una deshumanización de los ciudadanos para con sus vecinos. Uno no se siente implicado con el resto de gente con la que convive, a pesar del hecho de que en las ciudades existe una aglomeración de gente mayor que en el campo y la cercanía o el roce con el resto de seres humanos debería generar más lazos. Por el contrario, los lazos familiares eran los que se habían fortalecido en este proceso de metropolización. Una imagen de una numerosa familia comiendo juntos en la misma casa escenificaba el comentario del narrador de la noticia.

Paradójicamente, cuanto más “en masa” conviven los individuos, estamos viendo que más individualmente se comportan. Luego es probable que en medio de un conglomerado de gente, se produzca un efecto sinérgico y los individuos acaben agobiándose con una cantidad de gente que en realidad no les aporta lo más mínimo. Me planteo que se podría declarar la obsolescencia de las ciudades como modo de organización de la vida humana. Sin embargo, la cercanía de acceso a los recursos, la comodidad de tener que desplazarse poco para obtener lo que se necesita, para ir a trabajar, dificultaría otro modo de vida en el que la distancia jugase un papel más importante. Quizás próximamente, los lazos familiares acerquen tanto a sus componentes que dichas familias acaben viviendo como vecinos, pues les es más cómodo estar cerca de aquellos con los que sienten que sí tienen un lazo, de tal manera que acaben creándose núcleos familiares en los distintos edificios o zonas de las ciudades. Aún queda mucho camino, pero si alguien se ha entretenido en analizar la sociedad, la ha estudiado y se ha llegado a presentar una noticia en los informativos del mediodía con esa temática, supongo que el efecto o el cambio respecto a otros años es bastante más notorio. Al fin y al cabo, miradme a mí… En San Juan, sin tener trato con nadie en absoluto las 24 horas del día, y aventuro que aparte de mi familia cercana (y tampoco creo que mucho), solo dos personas y mi gata podrían llegar a echarme en falta. Y fíjate que los gatos no son muy cariñosos…

Cuando tenga más tiempo seguiré con mis reflexiones por escrito, sin embargo, dejo el trabajo de este estudio a algún sociólogo. Yo no pinto nada opinando sobre lo que la gente hace o deja de hacer ni sobre lo que sienten hacia sus vecinos cociudadanos; ahora tengo que ponerme a hacer cosas: Seguir con los cálculos de las prácticas, hacer la fregaza, cambiarme e irme a coger el tram. Parece que no, pero ni aún así el tiempo me resulta suficiente, ¡ya son las 5 de la tarde! Creo que no me da tiempo a escribir la carta.

Vale, por fin conseguí sacar el peso molecular de hipoclorito sódico. Gracias a un programita friki que casi olvidaba que tenía en el móvil. Una tabla periódica con un montón de propiedades de los elementos cuando pinchas en ellos. Lo sé, es una frikada, pero lo bajé en mi ansia de meterle cosas chulas y/o entretenidas al móvil y andaba por ahí. Me ha salvado, he podido terminar la práctica 6 con éxito sin tener que recurrir a internet.

Hoy también después de comer he visto unos diez minutillos o así de un documental sobre el espacio. Se llamaba creo que “Hunting the edge of space – The ever expanding universe”. Me ha suscitado ideas que he anotado en Word mientras lo veía. He tomado un par de apuntes rápidos de lo poco que he visto, pues ya estaba empezado cuando lo he puesto. Esto de mecanografiar (a lo cutre) está haciendo que coja habilidad con la escritura a ordenador, me alegro mucho de ello. Tiempo bien empleado. Os expondré lo que he pensado sobre ello otro día, hoy si lo hago perderé el tram.

Buenas noches, supongo, si no pasa nada nuevo que deba escribir.

Truena en seco

2011-05-30T14:11:00.005+02:00

Truena. Truena en seco. No llueve, dejó de hacerlo hace mucho rato. Pero aún truena... Quizás lo peor de la tormenta se acerque, o puede que ya haya pasado, que se quede la pseudocalma como indicador de una tormenta que no se ve, pero nunca se ha ido.

Recuerda a llanto sin lágrima,

a sabor agridulce de dolor en vena,

sin ríos de sangre, sin violencia.

Recuerda a tensión baja,

a gravedad cero,

a poder volar sin alas.

Recuerda a calma gris,

o a silencio pre-extático,

a grito afónico.

Recuerda a huir cobarde,

al miedo a la oscuridad,

a el final del día.

Y llueve... pero cesa.

Una y otra vez,

por miedo

a derramar demasiada agua,

por miedo

a inundar tus celestes ojos.

¿Derecha o izquierda?

2011-05-16T15:09:00.002+02:00


¿Por qué no funciona? Click para verlo moverse

Parece la tontería más grande del mundo, el típico dibujito de publicidad por internet que busca llamar tu atención diciendo: “¿Qué parte de tu cerebro usas más?” En mi búsqueda de información variada sobre los hemisferios cerebrales me topé con esta imagen en tipo gif animado de la bailarina. Observé la dirección a la que giraba, saqué mis conclusiones, seguí mirando: Evidentemente, debe haber truco. Entonces de pronto, gira hacia el otro lado. Cierro los ojos, los vuelvo a abrir. ¡No ha sido una ilusión, ahora está girando en sentido contrario! Sigo mirando fijamente, me fijo en la dirección de sus pies, del torso. No puedo imaginármela girando otra vez en el sentido inicial. No puede ser la perspectiva, seguro que está trucado. ¡Pero si ha cambiado de sentido delante de mis narices, yo lo he visto! No sé exactamente cómo, pero la han cambiado. A mí nadie me toma el pelo, seguro que me despisto y vuelve a cambiar. Dejo de mirar, le doy un tiempo, sin resultados, sigo mirando, sin resultados… Desvío la vista en un momento… ¡Espera! ¡Otra vez! Vaya, me lo he perdido.

Pensé que seguro que el gif contenía ambas direcciones que iban cambiando con el tiempo. Los gifs cambian con el tiempo, yo misma hice uno una vez (mucho más simple, sólo eran dos imágenes alternándose eternamente) y pude elegir el tiempo en el que las imágenes daban paso a la otra. Esto debe funcionar igual. Sin embargo, aquí lo tengo, en youtube, con línea temporal y una explicación.

He estado analizando los cambios, he puesto el mismo trozo de video varias veces y he conseguido verlo de ambas formas. Lo cual quiere decir que es un cambio de perspectiva, no me están tomando el pelo. Lo cual no me tranquiliza demasiado si no soy yo conscientemente la que es capaz de cambiar el sentido, sino mi cerebro de manera inconsciente.

Me he puesto a intentar averiguar cómo conseguir conscientemente un cambio de dirección intentando poner a mi cerebro en situaciones en las que deba predominar un hemisferio u otro. Es difícil restringir tus procesos mentales. Es como dejar la mente en blanco, no puedes hacerlo mientras seas consciente de que estás pensando en dejar la mente en blanco. Bueno, mi proceder ha sido el siguiente: Fijándome en los pies y en el movimiento, así inicialmente la veía girando hacia la derecha, en sentido de las agujas del reloj. Uso del hemisferio derecho, visión espacial, imaginación (visualización en imagen mental) del contexto real de la bailarina. Típico pensamiento regido por el hemisferio derecho. Está girando hacia la derecha, sin duda alguna.

Ahora procedo a cambiar de hemisferio. Veamos… Cosas propias del hemisferio izquierdo… Controla el lenguaje. Está bien, sólo tengo que centrarme en escuchar el vídeo, que como está en inglés, requerirá gran parte de mis esfuerzos mentales entenderlo. ¡Efectivamente! Al poco tiempo observé cómo había cambiado.

Realicé varias pruebas más, algunas con éxito, otras no tanto. No puedo controlar todo en lo que pienso, porque mientras por ejemplo quiero volver a usar el hemisferio derecho, estoy embebida en deducciones lógicas sobre la bailarina, y cómo debe funcionar el cambio de perspectiva. O al revés. Pero aún así, a pesar de haber estado haciendo la tonta un rato, cerrando los ojos, concentrándome y haciendo diversas actividades para lograr mi propósito; ha sido un tiempo bien empleado. He visto la perspectiva, porque como predije, todo es cuestión de la misma, si bien parece ser que ésta se ve influenciada por los procesos mentales, que tras mis experiencias caseras, acepto provisionalmente a falta de mejores evidencias.

Lo que sí es evidente es que hay un truco: según en qué te fijes de la bailarina, determinarás el sentido de giro. Cuando por ejemplo el pie queda por detrás, puedes imaginar que en vez de atrás está delante. Esto no es difícil por el hecho de que es una silueta. Si no lo fuera, no funcionaría. Pausa el vídeo, imagina la otra dirección (no siempre se puede, según dónde la pares es más o menos fácil), y consecuentemente modifica con la mente el sentido hacia el que puede encontrarse la bailarina. Esto es toda especie de truco que puede haber.

Espero que os haya resultado interesante, o curioso cuanto menos. Contadme para qué lado la veíais girar inicialmente, si la habéis visto en alguna ocasión en sentido contrario a éste inicial, si habéis conseguido que gire cambiando vuestra mentalidad o pausando y con el truco de la perspectiva, o ambos.

Tip: Para los que no les funcione bien la perspectiva, aquí seguro que ya lo veis para ambos lados

Aprendiendo a caminar como una mujer. Martha Graham

2011-05-12T13:13:00.000+02:00

Ayer fue el aniversario del nacimiento de Martha Graham, como bien Google nos dejó ver con su original Doodle.

Mañana tengo la actuación, así que la verdad es que me ha venido en el momento justo, como esas casualidades de la vida tan sospechosas. Ha venido en el momento adecuado porque ha sido muy inspirador ver a la precursora de la danza moderna y curiosear de entre lo que se cuece por la red como recuerdo suyo y algunos artículillos que la gente comparte. En concreto, el artículo que voy a citar, lo compartió Rachel Brice a través de Twitter.

Me he tomado la libertad de traducirlo (a mano, claro, no con traductores automáticos), y a pesar de que no soy nativa inglesa ni traductora, ni nada por el estilo, solo tengo un B2 (casi C1, cosas de cambio de plan de la Escuela de Idiomas), espero que encontréis el trabajo medianamente decente.

Aquí el link del artículo original: Art Works. The official blog of the National Endowment for the Arts.

Hoy marca el aniversario del nacimiento de la bailarina icónica y coreógrafa Martha Graham en Pittsburgh, Pennsylvania. Como cita el Director de Danza de la NEA Nigel Redden en la publicación de “Arts Review” de verano de 1984, “Martha inventó el carisma”. Redden continuó diciendo “Cuando Martha Graham manifiesta un movimiento con una inclinación de cabeza o el giro de su rodilla, su impacto como intérprete y profesora es inmediatamente obvio… Y no es casualidad que un gran número de coreógrafos y bailarines activos en la danza moderna hoy en día han sido sus alumnos o han bailado en su compañía.” Para celebrar el legado de Graham, aquí está ella en sus propias palabras, como extracto de una conversación que tuvo lugar entre Graham, Redden, y Ron Protas (el director general y director artístico asociado de la compañía de danza de Graham) en la sala de profesores del Martha Graham Center en la ciudad de Nueva York.

Sí, estuve allí en los comienzos (de la danza moderna). No lo recuerdo porque he estado demasiado ocupada en tan sólo seguir adelante, ¿sabes?, no en mirar hacia el pasado. No en sentir que era una revolucionaria. No soy una revolucionaria. Soy una persona muy tradicional. El único sentimiento que tengo es que el mundo ha cambiado mucho y los jóvenes han cambiado en sus cuerpos y sus actitudes hacia la vida. Hoy tenemos vitaminas, que significan mayor fuerza. Tenemos un concurso de belleza funcionando todo el tiempo. Dieta, estupenda dieta. Por lo que ha generado un cuerpo de piernas largas y hermosas sobre todo, y gente que honra el cuerpo mucho. Siento que como bailarín o bailarina, particularmente, tienes que amar tu cuerpo. Es tu único instrumento de vida. Tienes que honrarlo. Tienes que disciplinarlo. Y lo disciplinas con técnica y preparándote para ser una voz que es, de alguna manera, universal. La danza ha cambiado y creo que estamos volviendo, en muchos aspectos, a las fuentes primarias, aunque el movimiento en sí no es primitivo. Es cuerpos altamente sofisticados y estos jóvenes son muy conscientes de sí mismos. Creo que el cambio más grande – el cambio que ellos exigen a los coreógrafos, es que ellos están mucho más altamente equipados como bailarines que cuando yo empecé…

Todo está motivado por un impulso, por una voluntad, por un rechazo o una aceptación, por una toma o expulsión de aire, que es aceptación o rechazo. Y lo que intento explicar. Intento decir que esto no es lo que llamamos abstracción en ningún sentido de la palabra. Mucha gente piensa en lo abstracto como carente de significado. Siempre les digo que el zumo de naranja es el extracto de una naranja (abstraction en inglés significa abstracción y extracto, es un juego de palabras). Yo digo, “hazlo con estusiasmo”. Porque “zest” en el diccionario sólo tiene un significado: y ese es, un trozo de la piel de un limón (otro juego de palabras con zest). Mira qué básicas son esas cosas. Ahora usamos muchos de los términos franceses, términos en cuanto a ballet. Intento tenerlos siempre traducidos. Yo misma intento no usar términos franceses , excepto cuando tengo que hacerlo. Después les digo, “Estos son términos de acción”. No me importa si es una rond de jambe, un glissade o un plié. Cada uno es un término de acción. Un pas de chat, un paso de gato. Significa algo sagrado que usar siempre que está en francés, ya ves. Maravilloso, and we get very snobbish about it. Y los niños van a casa con la idea de que han aprendido el pas de chat hoy. Pues bien, es una evolución de una cola de gato. Y eso, creo que es esencial…

Las ovaciones de pie son muy emocionantes. Sin embargo, son muy preocupantes, porque te das cuenta de que has sido tolerado como un instrumento para dar algo que la gente quiere. Una necesidad, un calor, una luz, una urgencia, y te das cuenta de que has sido un instrumento. Tú no lo creas. Tú te pones a ti mismo en una condición para ello, pero no lo creas. Uso la palabra crear muy escasamente. Siento que solo dios crea, y que nosotros somos receptivos a ello. Hablo de dios ahora como una fuerza, no como un señor con barba en el cielo…
Solía dar clase… en el Neighborhood Playhouse a Gregory Peck y Tony Randall, y tenía a Edmund O’Brien, Eli Wallach, Lorne Green y todos aquellos grandes matones, quienes decían que no querían ser bailarines. Y dije, no estoy intentando hacer un bailarín de ti. Deshonraría el arte. Pero te enseñaré a caminar como un hombre.

El panorama sanitario: El ego del especialista

2011-04-26T23:40:00.002+02:00

Como muchos de mis lectores sabrán, soy estudiante de Farmacia. Muchas veces me he preguntado qué fue exactamente lo que me llamó de esta carrera, que no suele ser muy popular a la hora de empezar a pensar en el futuro. Siempre llama más la atención estudiar Medicina, Enfermería como otra opción o incluso a veces Fisioterapia, y la imagen que nuestra mente tiene concebida de los profesionales de la salud es también una de las principales influencias que sufre nuestra acelerada e inexperta decisión.

La gran ubiquidad de los médicos (porque sí, están en todas partes) es en gran medida el primer condicionante de su popularidad, o de su impopularidad, pues también son odiados o incluso temidos por alguna parte de la población. Dentistas, médicos de cabecera, pediatras, ginecólogos, psiquiatras, forenses, endocrinólogos, dermatólogos, urólogos... y un montón de especialidades más, que elevan la figura genérica de médico a un nivel de todopoderosidad que ellos mismos acaban aceptando, creyendo y proclamando. No voy a decir nada en contra de ellos. Como todos, los habrá mejores y peores, más avispados o menos y meterán la pata como todo el mundo alguna vez con su diagnóstico. La mayoría son unos buenos profesionales, que desempeñan su trabajo sintiéndose satisfechos con su labor humanitaria (o al menos, dentro del corto lapso de tiempo que les dejan para atender a sus pacientes, pero eso es otro tema controvertido del que no voy a tratar ahora), o eso supongo.

Por todo ello, cuando uno piensa en personal sanitario le viene a la mente la figura del todopoderoso médico, o el enfermero de turno que es “el ayudante” por excelencia del médico. Por supuesto, siempre pensando en este tipo de profesiones como las dedicadas a ayudar a la gente, destacando su gran labor humanitaria, etc. No sé hasta qué punto este llega a ser el motor de más de uno, pero seguro que se dan casos en los que la curiosidad o el interés por el funcionamiento de la “maquinaria humana” y sus anomalías (patologías fuera de la metáfora) es el carbón de caldera.

Más tarde, cuando toca decidir más concretamente el camino a seguir, es cuando uno se topa con carreras menos conocidas como Farmacia, Fisioterapia, Psicología, Terapia Ocupacional (a pesar de compartir facultad con ellos, desconozco el campo específico de actuación de estos últimos), Podología... Y otra vez somos víctimas de los estereotipos: Los farmacéuticos sólo son los que venden en la farmacia, menuda tontería estudiar 5 años para eso. Los fisioterapeutas son los que dan masajes. Los psicólogos sólo se sientan a escuchar problemas de unos cuantos locos y así ganan dinero. ¿Terapia Ocupacional? Eso suena a rollo. Agg, que asquito, podología; todo el día viendo pies, con lo mal que les huelen a algunos...

Sin embargo, en mi caso, vi en un farmacéutico un profesional de sustancias que producen un efecto en el organismo. Vi a un alquimista moderno, a un Galeno, a un boticario, a un druida, a un químico, a un biólogo, a un botánico. Vi un amplio campo del saber, el empleo de la naturaleza, o sus modificaciones, de las cosas que están a nuestro alrededor, para provocar un efecto que puede ser fatal o milagroso. Si para los pizzeros el secreto está en la masa, nuestro eslógan debería ser claramente: El secreto está en la dosis. Fue esta visión fugaz, el interés que me despertó y mis recuerdos de la niñez jugando a brujas haciendo pociones con plantitas del apartamento de mis yayos las que me hicieron decidirme. Nada más. Puedo haber acertado, o puedo no. Aún me lo pregunto, y como no puedo tomar varios caminos a la vez, quizás nunca lo sepa. Pero realmente eso no importa. Me interesan algunas cosas más, otras menos. Y creo no estar motivada por la terapéutica, sino por la fría curiosidad de los efectos de las sustancias en un sistema tan bien organizado, pero con anomalías, como lo es el cuerpo humano.

Soy partidaria, sin embargo, de no meter “mierda” en el cuerpo, véase, sustancias externas. Creo que eso se debe reservar a casos realmente necesarios. Puede parecer que con tanto adelanto farmacológico, los medicamentos son casi la panacea. Rápidos, efectivos e inofensivos. Y no seré yo quién lo niegue. Sin embargo, los efectos secundarios están indicados por alguna razón. Los hay, y en ciertos casos no son lo que se dice pocos precisamente. Estamos hablando de un complejo sistema organizado como lo es el cuerpo humano. El medicamento debe circular por el torrente sanguíneo. Puede ser más o menos específico para actuar con unos receptores concretos o no, pero no puedes evitar que se filtre por otros tejidos en mínima proporción, se elimine por orina, se metabolice creando reactivos peligrosos o interaccione en otras reacciones. No se puede tener una idea exacta del alcance que puede suponer el ingreso de dicha sustancia. Por ello la dosis puede ser veneno y antídoto a la vez, la enfermedad y la cura, la muerte y la vida. Algo que puede hacerte bien también puede, contrariamente, causarte un gran mal.

Si buscamos el significado de farmacoterapia, en la RAE por ejemplo, obtenemos la definición que sigue:

farmacoterapia.

f. Tratamiento de las enfermedades mediante drogas.

Las drogas son (o eran, el término está cayendo en desuso para este significado) materias primas de origen natural que contienen uno o varios principios activos y que no han sufrido manipulación salvo la necesaria para su conservación. También puede interpretarse como sinónimo de medicamento.

Voy a contrastarlo ahora con la definición de fisioterapia, pues tras hablar hace un tiempo con un compañero de facultad que está terminando la carrera de fisioterapia me llamó la atención la pequeña especie de rivalidad, un desacuerdo inconciliable en los métodos para el mismo fin, el estado de salud. Procedo con la definición:

fisioterapia.

f. Med. Método curativo por medios naturales, como el aire, el agua, la luz, etc., o mecánicos, como el masaje, la gimnasia, etc.

A primera vista, me pareció un método interesante en la medida en que no incidía violentamente en el funcionamiento del organismo a través de sustancias que pudieran ocasionar un efecto nocivo colateral. Con elementos naturales, como pequeñas descargas eléctricas, es cierto que se puede llegar a restablecer el estado de salud, por ejemplo, patologías a nivel muscular. En mi opinión, se podría llegar a considerar antes de la farmacoterapia en ciertos casos, como a nivel deportivo o geriátrico e infantil, siempre cuando estemos tratando con el sistema motor, huesos, músculos, articulaciones...

Pero es llevar al extremo pensar que la fisioterapia pueda curar todo tipo de procesos infecciosos bacterianos o víricos, autoinmunes o cancerígenos. Seamos realistas, a veces el cuerpo no tiene las suficientes defensas como para combatir según qué tipo de enfermedades: SIDA, cáncer, tuberculosis, lepra, dengue... Son palabras mayores, son asuntos que a la fisioterapia le quedan far from big without any doubt. No es por restringir, pero la fisioterapia no tiene nada que hacer en estos casos, y por más que lo intente, se está metiendo en terreno que no le pertenece y en el que no se puede defender.

En la carrera de fisioterapia no te enseñan los microorganismos y las enfermedades que producen, el funcionamiento de los órganos, la histología de los mismos, los tipos de receptores que interaccionan con las sustancias que el mismo organismo utiliza para activar zonas, procesos. El metabolismo con todos los enzimas implicados, su regulación y las degradaciones de los nutrientes. No te enseñan a cultivar microorganismos para investigar en su ADN y sus procesos; buscar el punto débil de los mismos, la mínima diferencia respecto a humanos para crear una molécula que por el simple hecho de tener un átomo de nitrógeno en una posición determinada y no en otra puede dejar a una bacteria sin vida y pasar de largo ante millones de otros receptores celulares humanos. Es un trabajo laborioso que requiere conocimientos más amplios y variados tanto de humanos como de vegetales, células tan pequeñas que las estás respirando a cada momento así como propiedades de la luz y sustancias hasta llegar al mínimo nivel: el nivel atómico.

Con esto no pretendo descalificar a un diplomado fisioterapeuta ni insinúo saber más que ellos. Tenemos ámbitos distintos. El suyo les ocupa tres años, el mío cinco, sin más drama. Como bien he defendido antes, cada especialista se ocupa de su campo del saber.

También los médicos, al especializarse pueden llegar a conocer fármacos específicos de aquello que tratan, pueden igualar a un farmacéutico pero sólo en esa parcela específica. No conocen sin embargo las interacciones, síntesis, propiedades y farmacodinamia de los mismos. En la antigüedad, medicina y farmacia serían (de hecho, lo eran) un mismo campo del saber, y ahora en ambas por separado, puedes echar en falta una complementación para tener conocimiento completo y global de la salud. Sería un lujo poder saber todo eso, pero con los avances y la cantidad de información de la que hoy en día se dispone, se ha acabado desarrollando cada ámbito por su lado y en una dirección. Pero no puede verse esto como un atraso, pues es la salud y las vidas humanas las que se ponen en juego cuando un profesional no colabora y se considera autosuficiente o “entendido” en competencias que desconoce. No se completa una terapia de manera eficiente si no existe una colaboración interprofesional, o al menos así es como yo lo considero.

Quizás en un futuro se fomente el trabajo en equipo, no es algo tan lejano. Por ejemplo, en Reino Unido se da en las oficinas de farmacia un trato más personal y prolongado a cada paciente (que no cliente...), que es llevado a una sala cerrada aparte, como si de una consulta se tratase, para entrevistarle sobre su patología, el tratamiento recetado por el médico, si está tomando otra medicación, la dosis adecuada... Incluso teniendo potestad el farmacéutico para comunicar su desacuerdo con el médico y la modificación del tratamiento propuesto. Dejemos apartado el ego para abrirnos a una colaboración en beneficio de la salud, de la humanidad, y no competir por la dominación con arrogancia y aires de superioridad. Un poco de humildad de vez en cuando, no viene mal. Tener conocimientos de una especialidad no nos hace superiores al resto. El panorama sanitario es más que mejorable, pero el fallo se encuentra a nivel individual. Cada uno, a lo que le toca, tolerancia, respeto a otros profesionales, cooperación crítica... Y un paracetamol y mucha agua.

Un rasguño en su mirada

2011-04-04T00:59:00.002+02:00

Pensamientos horizontales

De esos que murmullan y saben a sal.

Salitre y el regusto amargo

De quien echa de menos.

Clavando la rabia en los últimos

Destellos fucsia del ocaso.

Olvidando, acaso,

Que el vasto océano no es horizontal.

28 Febrero 2011

Murmullos que cantan

Con salitre en sus bocas.

Rayos rezagados que destellan

Y se clavan en el pensamiento.

Escuece la nostalgia amarga

En la piel, en los labios fucsia, en la rabia.

Rayando el océano con sus lágrimas,

Sea o no, un rasguño en su mirada.

3 Abril 2011

20 palabras que no tienen traducción

2011-03-29T12:18:00.000+02:00

De: http://matadornetwork.com/es/20-palabras-genial-que-no-tienen-traduccion

Me llamó la atención, me gustó mucho porque entiendo esa sensación de saber el significado de una palabra, saber usarla en el momento adecuado, pero no ser capaz de traducirla a otra equivalente en español. Seguro que hay muchas palabras que no tienen su equivalente correspondiente en español, y en el resto de idiomas sí, que no están aquí comprendidas puesto que esta lista de 20 sólo versa sobre aquellas que no pueden traducirse a ningún otro idioma.

Para vuestra curiosidad, aquí os lo copio:

El castellano tiene más o menos 100 mil palabras. Sin embargo, sugerir que nuestro idioma -o cualquier otro-, tiene la riqueza suficiente como para expresar la totalidad de la experiencia humana es una suposición simplista.

Aquí hay un par de ejemplos en los que otras lenguas han encontrado la palabra exacta y la nuestra se ha quedado muda.

1. Toska

Ruso – Vladmir Nabokov lo describe mejor que nadie: “Ninguna palabra del inglés traduce todas las facetas de toska. En su sentido más profundo y doloroso, es una sensación de gran angustia espiritual, a menudo sin una causa específica. En el aspecto menos mórbido es un dolor sordo del alma, un anhelo sin nada que nada haya que anhelar, una añoranza enferma, una vaga inquietud, agonía mental, ansias. En algunos casos podría ser el deseo por algo o por alguien en particular, la nostalgia, una pena de amor. En su nivel más bajo, se reduce al hastío, al aburrimiento.”

2. Mamihlapinatapei

Yagan (lengua indígena de Tierra del Fuego, Argentina) – “Es la mirada cargada de signficado que comparten dos personas que desean iniciar algo, pero que son reacias a dar el primer paso para comenzar.” (Altalang.com)

3. Jayus

Indonesio – “Un chiste tan mal contado y con tan poca gracia que uno no puede hacer otra cosa que reirse” (Altalang.com)

4. Iktsuarpok

Inuit – “Salir para ver si alguien está viniendo.” (Altalang.com)

5. Litost

Checo – Milan Kundera, autor de La insportable levedad del ser: “He buscado vanamente en otras lenguas el equivalente de esta palabra, porque me parece difícil imaginar como alguien puede comprender el alma humana sin ella”. La definición más cercana es un estado de agonía y tormento creado por la visión repentina de la propia miseria.

6. Kyoikumama

Japonés – “Una madre que presiona despiadamente a sus hijos para que obtengan logros académicos” (Altalang.com)

7. Tartle

Escocés – Ese momento de vacilación al presentar a alguien, porque te has olvidado su nombre. (Altalang.com)

8. Ilunga

Tshiluba (sudoeste del Congo) – Palabra famosa por su intraducibilidad, la mayoría de los traductores la definen como la altura moral de una persona “que está lista para perdonar y olvidar una primera ofensa, tolerarla una segunda vez, pero nunca perdonar ni tolerar una tercera ofensa”. (Altalang.com)

9. Cafuné

Potugués (Brasil) – “El acto de peinar a alguien suavemente con los dedos.” (Altalang.com)

10. Schadenfreude

Alemán – Bastante famosa por su significado, intraducible en la mayoría de las lenguas (no así en español), es complacerse maliciosamente con la desgracia ajena, o regodearse.

11. Torschlusspanik

Alemán – En contexto, esta palabra se refiere al “miedo a que disminuyan las oportunidades a medida que uno envejece.” (Altalang.com)

12. Wabi-Sabi

Japonés – Mucho se ha dicho de este concepto japonés, pero al usarla en una oración uno podría entender esta palabra como “una manera de vivir cuyo foco es encontrar la belleza dentro de las impefecciones de la vida, y en aceptar tranquilamente el ciclo natural de crecimiento y decadencia.” (Altalang.com)

13. Dépaysement

Francés – El sentimiento de no estar en el país de uno.

14. Tingo

Pascuense (Isla de Pascua) – Ojalá que no necesites usar esta palabra muy seguido, porque es “el acto de llevarse de la casa de un amigo los objetos que uno desea, pidiéndoselos prestados paulatinamente.” (Altalang.com)

15. Hyggelig

Danés – Su traducción literal sería algo así como “sentirse cómodo en un lugar acogedor”, pero estas palabras no pueden ni por asomo capturar la esencia de hyggelig; es algo que hay que experimentar para entender el concepto. Cuando pienso en hyggelig, pienso en buenos amigos, una cerveza helada y el fuego crujiente (Altalang.com)

16. L’appel du vide

Francés – La necesidad urgente de saltar desde lugares altos.

17. Ya’aburnee

Árabe – Mórbida y bella al mismo tiempo, esta palabra significa “tú me entierras”, y alude al deseo de que uno se muera antes que su interlocutor, para no tener que sobrellevar su dolorosa ausencia.

18. Duende

Español – Si bien en sus orígenes esta palabra se usaba solamente para definir al espíritu fantástico del que -se dice-, habita en algunas casas, causando en ellas trastorno y estruendo, su significado se ha ampliado al encanto misterioso e inefable que hace que se produzcan las manifestaciones artísticas (como los duendes del cante flamenco). (Altalang.com)

Añado un concepto que creo haber visto y que se asemeja a este. Cuando di el romanticismo en literatura, recuerdo el concepto de "genio" o "genio creador". Y teniendo en cuenta que dicho movimiento se origina en Alemania y es más popular en éste y países anglosajones... seguro que el término proviene de otra palabra que existe en los idiomas inglés y alemán. Pero como tampoco tengo certeza de su existencia, no malmeto y me callo xD Y todo esto me recuerda a la palabra Spleen, que habré nombrado alguna que otra vez por mi querido blog, que es una palabra francesa, que luego se adoptó al inglés porque no existía equivalente, se modificó y los franceses la adoptaron otra vez. Y en español, pues a veces se busca un sinónimo, pero se puede poner dicho término como "franco-anglicismo", vale vale, extranjerismo. Ya dejo de inventarme palabras... xD

19. Saudade

Portugués / Español– Traducible o no, es una de las palabras más hemosas del mundo. Originaria del portugués, fue incorporada a la lengua castellana y signfica “soledad, nostalgia, añoranza”, aunque el sonido y la textura de saudade expresan esos sentimientos mejor que ninguna otra palabra.

20. Gaman

Japonés. Cada primavera, las familias japonesas ondean banderas con forma de carpa, un pez que nada contra la corriente y que simboliza para ellos el espíritu de gaman: la determinación para afrontar los obstáculos en la vida, de persistir en el intento con paciencia y dignidad, aún frente a aquellos desafíos que parecen insuperables.

2011-03-19T17:19:00.002+01:00

Esta es una de las ocasiones en las que desearía que mi blog fuera completamente desconocido. A cualquiera que haya venido buscando algo interesante que leer, ya puede cerrar la ventana de su navegador. Esto no es interesante, ni va a merecer la pena. Tienes cosas más importantes que hacer, y lo sabes.

Para cualquier incauto que haya preferido seguir leyendo, que sepa que aún está a tiempo de huir, sobretodo ahoraque empiezo a avisar de que esto va a ser una de esas despreciables entradas sentimentaloides, aunque quizás el impulso que me haya llevado a ponerla por escrito sea un poco de mal humor.

Y es que estoy harta, completamente harta, de esta situación, de sentirme así, de ser así. No me siento bien conmigo misma, no soy feliz. Creo que la felicidad se la aporta uno mismo, está condicionada por factores externos, por supuesto. Pero si algo en la misma persona no va bien, ya puede tener mil razones para ser feliz, que no lo será.

Estoy empezando a odiarme, a caerme mal, a darme asco. ¿Qué mierda estoy haciendo con mi vida? NADA. Y precisamente eso es lo que más odio. No hago nada de provecho. No sé cuál es mi camino, no tengo ni puñetera idea de para qué sirvo, de qué es lo que verdaderamente me apasiona. Hago una valoración y sólo veo mediocridad, ¡por todas partes! Me gusta hacer muchas cosas, pero no las hago bien, porque no tengo ni idea, pero profundizo y pierdo el interés, porque requiere mucho esfuerzo que no estoy dispuesto a malgastar mientras veo un montón de cosas más que también me gustan, que quiero hacer y que ni todo el tiempo del mundo o veinte vidas me permitirían realizar. ¿Es ambición? No lo es. A veces parece que es simple capricho, que me da por una cosa y empiezo a creer que de verdad es algo que me hace sentir realizada y que merece la pena. Y pongo mis primeros esfuerzos, y los segundos... y no hay avance, sino mediocridad, una y otra vez. La odio. Odio en este aspecto los términos medios. Quiero un "muy bien" y un "muy mal", no un "bien" a secas o un "bueno..."

Quiero encaminarme, tomar algún sendero, pero es que quiero recorrer tantos... que sólo doy dos pasos y... Ay, pero es que ese otro camino también me llama. Y no avanzo. Quiero abarcarlo todo y me quedo con nada, por avariciosa.

Estoy perdiendo la esperanza de encontrar aquello que haga que el resto de senderos sean secundarios. Al principio pensaba que sí, que lo encontraría, que sólo necesitaba tiempo, pero éste pasa, y yo sigo igual, avanzando sólo un pasito de cada camino. No tengo toda la vida para decidir, pero no es ya decidir, sino que aunque lo haga, al tiempo me arrepentiría y volvería a cambiar de camino o seguir intentando abarcarlos todos de nuevo. Supongo que temo equivocarme, así que lo primero es perder el miedo a hacerlo todo mal. Tengo que pensar que después de cagarla se puede volver a empezar...

Insto como ejemplo a cualquiera a que me diga algo "muy bueno" que haya conseguido hacer en cualquiera de los ámbitos en los que me haya dado por perder el tiempo.
¿Lo veis? Nada.

¿Para qué todo, entonces? Quién sabe, igual las felicidades efímeras me alivian un poco esta sensación horrible. Haré locuras, cometeré excesos, lo pondré todo en juego... ¿Qué es lo más importante que puedo perder? ¿La vida? Total, para lo que la uso, seguro que los gusanos disfrutarían más devorando mis entrañas de lo que yo aprovecho mi tiempo. ¿Acaso tengo miedo a la muerte? Por supuesto que no. Al menos, si muriera muy joven, siempre podría decir que no me dió tiempo a desatar mi potencial, y me ahorraría la desgracia de pensar que he desaprovechado mi tiempo, mi vida y mis esfuerzos para llegar a ninguna parte y para no aportar nada al mundo ni a mí misma. ¿De qué sirve este "don multidisciplinar" si en cualquiera de ellos por separado no valgo ni las sobras?

A ver si acabo con esto de una vez. Sólo yo puedo llegar a conocerme, sólo yo puedo hacer algo, sólo yo tengo en mis manos mi destino.

Es ahora o nunca, o todo o nada.

Anécdotas del día a día - 10/3

2011-03-11T20:41:00.001+01:00

Sin que se me tome a malas, hoy voy a contar un suceso curioso que he observado en el bus. A pesar de mi falta de buena memoria, lo cual a veces me desespera en exceso, puedo presumir de ser buena observadora en ciertas ocasiones. Suelo saber imitar la forma de hablar/escribir de ciertas personas, así como hacerme pasar por dichos sujetos. Puedo adivinar por los gestos y ademanes cómo es una persona (al menos la parte superficial de su personalidad). A veces las intenciones o pensamientos también quedan expresados en la cara o los gestos, para los cuales también tengo ojos analíticos. Evidentemente todo esto, suponiendo que un sujeto cualquiera despierte mi atención. Como suelo estar pensando en mis cosas y mirando a ninguna parte, podéis estar tranquilos, esto merma mi cualidad antes citada en un 80%, lo cual hace que haya perdido mucha práctica. A no ser que me despierte interés.

Ayer jueves, volviendo en bus desde Renfe a mi casa, a las 10 de la noche de una charla en Orihuela, se dió la casualidad de que me senté justo detrás de tres hombres, que hablaban bastante alto al principio y reían. Hasta aquí todo normal, yo miraba por la ventana sin más. Lo que llamó mi atención fueron los gestos algo exagerados pero naturales, del hombre de los tres que estaba sentado sólo en la fila anterior a la que estaba delante mía. Al principio me pareció que sería algo que hacía normalmente, que no quería decirlo y lo expresaba con gestos. Sin embargo, había algo raro en todo aquello, puesto que si quieres decir algo en bajo, tampoco quieres que te vean gesticularlo. Vamos, supongo que es lógico y evidente.

Como no tenía nada mejor que hacer seguí escuchando la conversación, que trataba simplemente de los autobuses que les venían mejor a unos y a otros. Perdí el interés casi por completo y pensé que ponerme a escuchar conversaciones ajenas no es de mi incumbencia y pertenece a las vidas de gente que en principio ni me va ni me viene. Me puse de nuevo a mirar por la ventana. Al cabo de unos segundos escuché unos sonidos que si bien no podría decirse que fueran palabras, tampoco se podría decir que no lo fueran. Las describo como un sonido primitivo realizado por las cuerdas vocales, pero no ejecutadas correctamente. Eran más o menos entendibles, y provenían del hombre de los gestos, pero el volumen algo más alto del tono normal en el que habían conversado, volvió a llamarme la atención. Me seguí dando cuenta de que utilizaba gestos, o profería sonidos cortos y poco entendibles y que uno de los dos hombres que se encontraba en los asientos justo delante mía, le decía con palabras lo que el hombre de los gestos quería decir.

Era mudo. pero no hablaba con el lenguaje de signos común (supongo que porque se entiende mejor con la gente de a pie con gestos fáciles de los que entendemos todos), lo cual me pareció de un mérito increíble. Realmente se entendía lo que quería transmitir, a falta de algunos detalles que el amigo se encargaba de comunicar al tercer pasajero.

Sin embargo, volví a escuchar aquellos sonidos... Cuestioné que fuera mudo puesto que en tal caso no podría vocalizar y emitir sonidos bastante parecidos a palabras. En tal caso, podría haberse solucionado. Sólo quedaba una alternativa... Igual era sordomudo, es decir: sordo, y mudo como consecuencia de no haber escuchado en su vida el sonido de las palabras, ni el sonido de sí mismo al pronunciarlas.

Me empecé a fijar ahora que la conversación había variado a una discusioncilla sobre si el Madrid le llevaba 7 puntos o 4 al Osasuna (si no recuerdo mal, maldita memoria xD).

Lo primero que advertí es que para llamarle la atención sobre la conversación cuando nuestro sujeto de estudio en cuestión volvía la cabeza hacia delante, su amigo de atrás utilizaba el contacto físico en forma de unos golpecitos con los dedos en el hombro del hombre, en vez de llamarle por su nombre o similar. Podría ser por no elevar el tono de voz, pero todo indicaba que estaba en lo cierto. Me fijé entonces en que tampoco reía sonoramente (claro, jamás había escuchado una risa...), que miraba fijamente a la cara a quien le estaba hablando, y creo advertir que a los labios, lo que indicaba con alta probabilidad que los leía, por eso entendía lo que los dos hombres le decían acompañado por unos pocos gestos.

Seguían enfrascados en que eran 7, ¡que no! que eran 4, ¡no, no, no! que eran 7, ¡segurísimo! cuando el amigo en cuestión va a sacar el móvil del bolsillo. La prueba de fuego. Era una llamada. Pero para alguien que no hubiera escuchado el tono de llamada, bien podría pensar que dicho amigo, picado por la discusión, iba a acompañar su argumento con una justificación (probablemente que lo tendría apuntado en el móvil o lo miraría en Internet). Mientras sucedía todo esto de sacar el móvil y mirar quién llamaba, observé con atención la cara expectante del hombre con una pizca de perplejidad e intriga. Hasta que el amigo descolgó y empezó a hablar, que fue el momento en el que el hombre realizó un gesto de "Ah bueno, que era una llamada. Bah, entonces no me interesa". Todo muy sobreactuado y exagerado, como se puede imaginar, lo cual resultaba divertido. Ver gesticular a este hombre era entretenido.

Curioso, pues, ahora que conozco la causa de tal conducta, el reflexionar sobre las palabras que casi puede pornunciar. El cómo hablar sin escucharse a uno mismo, cómo emitir sonido sin haberlo escuchado jamás. Y por lo que pude observar, de manera bastante acertada.

Eso sí, es un criticón con ganas. A cualquier persona que pasaba por su lado en el bus o que veía y le llamaba la atención, mala cara que le ponía. Una señora por su chaqueta hortera (que lo era, pero tampoco es como para tomarlo como tema de conversación), y los grafittis que poblaban las paredes y las persianas cerradas de los comercios de la Calle San Vicente. Se mostró realmente molesto e intolerante, pues acabó dando a entender que le resultaban poco menos que abominables. Me tomé a exagerado también cuando se pasó el pulgar por el cuello de un lado a otro. Pero seguía hablando con el pasajero tercero, mientras su amigo hablaba por móvil y acabó explicándole su solución: su gesto fue de corte de oreja. Casi me pareció escuchar posteriormente el "¡y verás cómo ya no lo vuelve a hacer más!". Creo que prefiero para este tipo de cosas las palabras, estoy más acostumbrada a ellas. Me resultó más violento de lo que esperaba y un poco cruel. He oído cosas peores en el bus, por supuesto, pero las he oido, pero verlo es diferente, y más al exagerarlo...

Cortar salvajemente las orejas a los graffiteros que se les pille... lo veo un poco salvajada. Pero bueno, cada uno pensará lo que quiera... Graffiteros del mundo, advertidos quedáis si os encontráis con un hombre mayor sordomudo.

Manifiesto Steampunk

2011-02-04T14:36:00.002+01:00

Steampunk:

Colonizando el pasado para poder soñar el futuro.

El Steampunk es una re-visión del pasado, con las percepciones hipertecnológicas del presente. Desafortunadamente la mayoría de los llamados "steampunk" son simplemente reaccionariamente nostálgicos ataviados. Los sofocantes salones de té de imperialistas Victorianos y mapas desvanecidos de arrogancia colonial. Es un antaño teñido de sepia más apropiado para Disney o nuestos abuelos que una vibrante o viable filosofía o cultura.

En primer lugar, el steampunk es una crítica de la tecnología no ludita.Rechaza la distopía ultra-hip de los ciberpunks y su lluvia negra y posturas nihilistas; mientras que simultáneamente pierde la presunción de la fantasía salvaje de la era pre-tecnológica. Se revela en la realidad de la tecnología, su eseidad en oposición a la sobreabstracción analítica cibernética. La tecnología del vapor es la diferencia entre el "nerd" y el científico loco. Las máquinas steampunk son partes reales, que respiran y tosen, combatientes y estruendosas del mundo. No son las airadas hadas intelectuales de las matemáticas alegorítmicas sino las manifestaciones corpulentas de los músculos y la mente. El prodigio de sudor, sangre, lágrimas y delirios. La tecnología del steampunk es natural, se mueve, vive, envejece e incluso muere. Es la primera tecnología real, así como Dios animó el barro con el aliento, el hombre animó el metal inerte con vapor de agua.
El Steampunk, como el científico loco, de ser cercado por las siempre crecientes jaulas de las especializaciones. Leonardo Da Vinci es la piedra de toque del steampunker, una difuminación de líneas entre la ingeniería y el arte. Moda y función mutuos dependientes como el pistón y el vapor. El auténtico steampunk busca tomar las palancas de la tecnología de los tecnócratas y poderosos que tratan de drenarlo de ambas sus cualidades artísticas y reales- convirtiendo los monstruos vivientes de las tecnologías en los atontados sirvientes de la comodidad sin sentido.

El auténtico Steampunk no es un movimiento artístico sino un movimiento estético tecnológico. La máquina se ha liberado de la eficiencia y ha sido diseñada por deseos y sueños. La elegancia de la ingeniería óptima se sustituye con la ornamentación necesaria de la verdadera función. La imperfección, el caos, el azar y la obsolescencia no deben ser vistos como faltas, sino como formas de permitir la espontánea liberación de la perfección predecible. La fábrica de la conciencia es derrocada por la bella entropía. El Steampunk crea una paradoja perfecta entre entre lo práctico y la fantasía. Expande los horizontes del arte y la tecnología al ser liberados del control maníaco de los propósitos del hombre.
La tecnología Steampunk no es ni esclavo ni amo, sino socia o compañera en la exploración de los territorios incognoscibles del arte y la ciencia.

El Steampunk rechaza la política empapada de miope nostalgia tan común entre las llamadas culturas "alternativas". La nuestra no es la cultura del Neo-Victorianismo y el protocolo estupefaciente. Una escapada a los clubes de caballeros y el dictado clasista. Es el hada verde de la ilusión y de la pasión escapada de su botella, extendida a través de los engranajes brillantes de nuestra rabia. Buscamos la inspiración en los callejones ahogados de niebla con humo del Imperio Victoriano. Encontramos inspiración y solidaridad con los bombarderos locos con los puños manchados de tinta, con las mujeres látigo en mano que no ceden ante nadie y los deshollinadores con tos que han escapado de los tejados y se han unido al circo, y con los amotinados que se han hecho nativos y han entregado las herramientas de los maestros a los más preparados para usarlas. Estamos alentados por los trabajadores portuarios de Doglands ya que prendieron fuego a la cámara del Príncipe Alberto y exaltados por los rituales oscuros de la Ordo Templi Orientis. Nos unimos a los traidores del pasado puesto que tramamos traiciones imposibles contra nuestro presente.

Demasiado de lo que pasa por steampunk, niega el punk. Punk en todas sus formas. Punk -el fusible usado para los cañones luminosos. Punk -los oprimidos y sucios. Punk -la ética agresiva del "házlo tú mismo". Permanecemos en los hombros temblorosos de los opio-adictos, dandys, inventores de máquinas de movimiento perpetuo, los amotinados, los vendedores ambulantes, los jugadores, los exploradores, los locos y los literatas. Nos reímos de los expertos y consultores de tomos comidos por las polillas de posibilidades olvidadas. Nos burlamos de utopías mientras esperamos que las nuevas runas se revelen por sí mismas. Contamos con damas o caballeros como medios. Somos una comunidad de magos mecánicos encantados por el mundo real y en deuda con el misterio de la posibilidad. No poseemos el lujo de sutilezas o la posesión de la cortesía, porque estamos reconstruyendo el ayer y asegurando el mañana. Nuestros corsés están llenos de imperdibles y nuestros sombreros de copa esconden crestas despiadadas. Somos chacales de la moda corriendo salvajes en la sastrería.

¡Está vivo! El Steampunk vive en el pasado colectivo reencarnado de sombras y callejones olvidados. Se trata de un wunderkabinett (posiblemente del alemán, un gabinete de las maravillas) histórico que promete, como el Dr. Caligari, despertar a los sonámbulos del presente a la realidad soñada del futuro. Somos arqueólogos del presente, reanimando historia alucinante.

FUENTE: Livejournal del Profesor Calamity
Traducción: Sarai Cervera Sáez

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Hace tiempo que nombré algo del Steampunk en el blog. Desde que conocí este movimiento, sobretodo su estética y su relación con la cultura gótica (pues pueden conjugarse bastante bien), de vez en cuando he estado curioseando sobre sus características y las influencias que está teniendo a día de hoy en muchos ámbitos. Líneas de ropa (Colección de otoño-invierno de Maya Hansen, Bibian Blue...), ambientación cinematográfica (Hellboy, Steamboy, la liga de los hombres extraordinarios...), novelas (la archiconocida "La mecánica del corazón").

Y bueno, el movimiento también está empezando a extenderse en España, y por algún lugar se coquetea con una filosofía steampunk. Como en todo, hay gente que comparte esa visión, y gente que no. Cada individuo mantiene su forma de pensar, es de esta manera que también se puede combinar de manera muy compatible con el movimiento gótico. Sin embargo, sí que es notable apreciar algunas características comunes en la manera de actuar, de pensar, o el filtro de ver la vida y las cosas en estos steampunkers. Pero de ahí a derivar en una filosofía común, creo que es excesivo y queda muy lejano.

Aún quedan muchas preguntas que el manifiesto no responde, como el origen del término Steampunk, así como sus allegados el dieselpunk, clockpunk. Os adelanto que derivan por analogía con la intención del término cyberpunk, el cual es previo y del que parece que se ha tomado la estructura de (inserte-sustantivo-aquí)punk.

Concluyendo con ésto de momento, supongo que me tratará algún que otra entrada más, puesto que no ceso de encontrar información interesante sobre el tema. A mí me parece un movimiento interesante en cuanto a estética y al concepto retrofuturista de un futuro idealista desde un camino diferente que pudiera haber tomado la historia. Sé que existen foros, quedadas y demás eventos de índole retro donde se llega a incluso librar duelos con rayguns de juguete al más puro protocolo victoriano. Llega incluso a parecer una verdadera sociedad victoriana sacada de la máquina del tiempo que sigue tomando el té y cuya tecnología ha evolucionado en un camino diferente... Sin embargo, para otros, los steampunkers son simplemente frikis de los engranajes.

Fotos de una casa Steampunk

Steampunk: Retorno a la Inglaterra Victoriana - Otra explicación del Steampunk en español

El 'Dandy' del siglo XXI

2011-01-16T18:16:00.000+01:00

Notas pre-lectura:

1) Os percatareis, al menos al principio, luego se va relajando xD de un lenguaje poco propio de mí. Es que acababa de leer a Baudelaire... y sin darme cuenta copié un poco su estilo. Mucho lenguaje literario, metáfora y enrevesado orden de los conceptos, superlativamente adjetivados con elegancia y punzante crítica versificada. En fin, ya me estoy pasando otra vez, pues "Los paraísos artificiales" me inspiraron a pensar sobre esto que leeréis más abajo. No me preguntéis cómo he llegado a ello leyendo sobre el hachís y el opio, pero ya sabéis que mis procesos mentales son más bien poco lineales jaja

2) Debería ser muuuucho más largo, tengo muchas cosas que contar, pero me dió en ese momento de aquel día la inspiración y escribí... y luego lo dejé. Y como sé que se me va a olvidar, no quiero que se quede en el tintero, y lo subo. En principio iba a ser una crítica-ensayo sociológico, pero se quedará en simple pretensión. Tampoco soy yo una socióloga como para tener base sobre la que apoyarme y hacer un ensayo serio, y tampoco soy crítica ni nada... sólo soy una rarita que se cabrea con el mundo y lo pone a parir, o una quejica que se mete con todo aquello que sea demasiado "corriente", supongo que es mi consuelo. Aún tengo derecho a la queja xD

3)Es interesante comparar mis pensamientos de recien entrado el 2011 con aquel texto de hace 4 años aproximadamente, que publiqué en enero de 2009 en este blog. Se puede leer aquí. Una muy curiosa y más interesante comparación. Aunque no lo pueda apreciar bien, puedo ver una clara evolución en mi forma de pensar, algo más abstracta, antes centrada en mi entorno cercano. Los ejemplos, la profundidad del tema, el vocabulario más elaborado y los conceptos mejor empleados... Pero la llama que ardía en mi interior y me empujaba a escribir aquello es la misma a la que empleé recientemente. En esencia se basa en algo que siempre ha estado ahí, que crece, se enriquece, evoluciona, pero jamás se extingue. Parece que me vaya a acompañar para siempre. Y me alegro de ello =)

4) Último punto, creo... Primera entrada del 2011 :D Es un buen comienzo, sí señor. Ahí vamos:

Refiérase este ensayo a la clasificación de la personalidad del excéntrico de este novedoso siglo caracterizado por el control masivo de las opiniones. Un régimen dictatorial al más puro estilo romano enmascarado bajo el nombre de democracia se columpia entre la censura y la predicación de la libertad de expresión. Encontramos entonces una sociedad plagada de borregos clonados unos de otros, y lo que es peor, borregos clonados del modelo de tal animal original que se quiere o se conviene, y que el Estado exige subliminalmente mediante prejuicios y bombardeo de cánones y patrones de conducta que se expondrán y elevarán a la categoría casi de ídolo con tal de provocar en la sociedad el efecto de la imitación.

Sin embargo, siguen habiendo individuos que buscan alternativas de vida, de pensamiento. Que le dan más importancia a cosas tan poco materiales como el conocimiento, el sentimiento del arte, la belleza. Es un camino pedregoso, puesto que surcar los difíciles senderos a contracorriente de lo establecido nunca se nos presentará fácil. No les conviene. Sin embargo, es un sendero sin vuelta atrás más que la autoinducción de la ignorancia, hecho verdaderamente poco creíble si se tiene en cuenta que borrarse la memoria sigue siendo técnicamente imposible. Hablo de que se busca que el rebaño ideal sea feliz, para que no se preocupen por su condición o intenten mejorarla, lo que supondría un inconveniente para el sistema. Hacen que la gente crea ser feliz por medio de la ignorancia; es por ello que un individuo que aprende a pensar, es como un virus en un ordenador, pues cumple la función de impedir que la máquina cumpla adecuadamente el propósito para el cual se diseñó: acatar órdenes. Una computadora funciona bien cuando responde a comandos que no son más que mandatos que inconscientemente nosotros, los usuarios de tales aparatos, realizamos ya de manera cotidiana sin percatarnos e incluso exigimos sin más.

Los individuos que se salen del rebaño por su propio pie, suelen ser curiosos, que se pregunten por aquello que no le han explicado nunca, o incluso cuestionan lo que saben. Es necesario que sean individuos de mente abierta por tanto. A aquellos que siguen el modelo propuesto, se les cierra la mente, pensando que todo lo que le han dado como cierto lo es, y quien lo cuestione, pierde el tiempo. La verdad es aceptada como un dogma, como en la religiosidad medieval. Pero esta vez no se impone el dogma mediante el miedo y la amenaza, ahora existen técnicas más sutiles para ello, que hacen al colectivo humano creer que piensan por sí mismos, que lo que viven es cierto, que lo que le cuentan está fundamentado con muchas partes de realidad y una de inteligencia. Duermen plácidamente, y no despiertan porque creen que el sueño es la realidad misma, y en el fondo quizás intuyan que no es así, pero huyen de complicaciones, se dignan a vivir lo que el sistema quiere que vivan, es lo más fácil, y el hombre moderno no busca problemas que le impidan ser feliz. Cree serlo, y exprime ese bienestar relativo que confunde con felicidad, sin embargo, no están llenos de vida, y confunden la felicidad con la euforia del momento, con la felicidad efímera de un suceso favorable azarosamente.

Pero los hay que se preguntan qué pasaría si abrieran los ojos, y despiertan, y luego no pueden volver a dormir, no concilian el sueño como la realidad, porque han visto más allá, y no pueden olvidar. El sueño siempre seguirá siendo una fantasía onírica, y la realidad será un bosque salvaje, en el que adentrarse despacio, pacientemente, con muchos obstáculos y para el que no hay camino previamente surcado o indicado, sólo pequeñas pistas de algún otro insomne que haya pasado por allí y haya dejado su huella sin intención de reconocimiento o fama alguna, sólo para recordar que alguna vez pasó por allí, para mostrarnos su humilde camino, tan válido como cualquier otro más, dentro de la inmensidad frondosa, para animarnos a que continuemos buscando el nuestro. Quién sabe a dónde nos llevará, o por qué escondidos senderos tendremos que perdernos, qué duras pruebas tendremos que superar para nuestra propia supervivencia… Solos, completamente solos, más que nunca y como siempre a partir de ese momento. Quizás alguna que otra huella de algún intrépido explorador que, también camina sin rumbo pero con paso decidido, nos alegre el día. Y aunque eso no cambie nada, y sigamos estando solos, e incluso nuestros caminos sean diferentes, nos reconforte saber que hay alguien más por ahí.

Diciembre 2010 - Enero 2011

Porque yo también hago valoraciones del año =)

2011-01-01T01:11:00.003+01:00

Debo admitir, que a pesar de quejarme de todo, a veces no quiero expresar que en realidad algo sea malo.

El 2010 a simple vista no ha sido un gran año, pero a veces me da por pensar que la Navidad ha sido de las que más recordaré. También recuerdo un 7 de diciembre, un 21 de noviembre, un 27-28 de julio, un 25 de mayo... Y por supuesto, un 31 de diciembre. Muchas palabras, otras veces muy pocas o ninguna. Días que se resumen en años.

Y no puedo dejar de acordarme del 2010 como un año con mucho dolor, un año realmente jodido. Pero no puedo odiarlo, no puedo odiar el dolor, cuando viene de algo tan bello y diametralmente opuesto al odio. No puedo decir que ha sido un año malo, cuando en el fondo siempre me he sentido bien en mis entrañas, porque había fuego en mi corazón. Porque AMAR es lo más bello que te puede ocurrir.

Así que cuando vuelvo la cabeza, lo que veo no me asusta, no me hace fruncir el ceño. Veo ilusión, veo sueños, veo belleza, veo... veo mi alma creciendo, ensanchándose, agrandándose, con una llama más poderosa que el fuego eterno. Y no puedo sino sonreír, mirar hacia delante, y caminar con paso firme mientras miro dentro de mí, y abrazo ese fuego que me alienta. Y sé que mientras el fuego viva en mí, o hasta que vuelva a hacer el recuento de daños y perjuicios, tendré como mínimo 365 días bellos más. No está nada mal ;)

Como le dije a una amiga varios días después:

- Llámame masoca, pero a mi no me ha disgustado tanto pasarlo mal xD He aprendido a valorar muchas cosas. Y el darse cuenta de cuánto valoras algo, el luchar por ello, sentir algo que es más fuerte que cualquier adversidad, que te haga seguir caminando firme a pesar de todo... Es tan bello, que no puedo odiarlo. Lo único que me deja mal sabor de boca es la gente a la que he fastidiado para darme cuenta y aprender de toda esta experiencia. Pero si no hubiera perdido nada, no habría aprendido realmente. ¿Acaso puede uno mejorar su vida o a sí mismo sin sacrificar nada?

Sobre "La metamúsica" de Leopoldo Lugones

2010-12-15T18:56:00.000+01:00

He aquí uno de los relatos a los que recientemente he llegado, gracias de nuevo a El Espejo Gótico y su inestimable trabajo, actualizando varias veces diarias con material literario de calidad. Es sorprendente la cantidad de autores, relatos y poemas que se pueden encontrar. Me avergüenza decir que conoceré a lo sumo una décima parte de ellos, si llega. Gracias también a su interés sacando adelante exitosamente espacios web como éste, que he podido leer este curioso relato, el cual he encontrado por internet y subido a Scribd para los ojos y mentes de los más curiosos o interesados:

Leopoldo Lugones - La metamúsica

Prosigamos, pues.

El argumento del relato, es harto ingenioso. Yo lo clasificaría dentro del género de la ciencia ficción... o ficción directamente, pero como está escrito hace un centenar de años, lo dejo pasar. Además, la explicación científica que el mismo relato en sí hace del fenómeno que explica, es de dudosa veracidad científica, como todo en la ciencia ficción. Aún así debo decir que más o menos se asienta bastante bien en las bases físicas de los elementos explicados, a pesar de haber creído encontrar algún que otro razonamiento sin sentido que me ha dejado algo perpleja, cito algunos ejemplos:

Hacer el vacío a una presión de la millonésima parte de la atmósfera (¡millonésima!) en un recipiente de vidrio... La verdad, creo que aquello explotaría. Igual sí que es posible, pero una millonésima parte de la presión atmosférica normal me parece una salvajada. Ya tendría que ser muy potente el aparato que lo produjera, y muy grueso el vidrio que tuviera que soportal tal diferencia de presiones interna versus externamente.

Otro ejemplo, cuando explica que hay un doble revestimiento de vidrio y en el espacio entre ambos recipientes o revestimientos hay agua supuestamente para frenar las ondas sonoras (o como dice en el relato, donde "muere" el sonido), cuando bien es sabido por aquellos que entiendan algo de física, que las ondas se propagan e incluso amplifican mejor por los sólidos y líquidos que por el aire o los gases en general... No hay que ser un intelectual para saber esto. Con que te quedes durmiendo en clase (o te apoyes en la mesa, también sirve), habrás notado alguna vez que los golpes en tu mesa se oyen mil veces mayores, con su consecuente sobresalto xD Los indios pegaban la oreja al suelo para escuchar pasos en la distancia, y si chillas a alguien en una piscina desde lo lejos, te escuchará bastante bien a pesar de tener la boca llena de agua. Puedo asegurarlo, mi hermana se encarga de demostrármelo cada verano...

Bueno, que me desvío. Otro ejemplo que también me ha desconcertado es que un vidrio de color negro restringe o refleja la luz. Cito: "Porque la luz negra tiene una vibración superior a la de todas las otras; y como por consiguiente el espacio entre movimiento y movimiento se restringe, las demás no pueden pasar por los intersticios y se reflejan". Primero, es erróneo hablar de luz negra si estamos tratando un objeto, puesto que los colores son un EFECTO de la luz en su superficie. Los objetos no poseen luz propia de uno u otro color y por eso los vemos tal, no. Eso no funciona así. O como dirían las imágenes frikis esas: lo estás haciendo mal xD A ver, los objetos, por sus características de forma y sobretodo material, absorben o reflejan la luz. El color negro se observa porque el objeto absorbe la luz en su totalidad, no reflejando ninguna (nosotros observamos la que refleja). Luego si no vemos nada, vemos negro. El caso contrario ocurre con el color blanco. El resto de los colores del espectro visible son también aquellos que se reflejan. Si apreciamos que un objeto es rojo, es que absorbe el resto de longitudes de onda excepto el rojo.

Aprovechando el tirón de esto de los colores, y hablando de lo del blanco y el negro y la absorción de luz, recuerdo a los lectores a modo de anécdota el por qué en verano da tanto calor la ropa de color negro. Un fenómeno que conozco bastante bien de primera mano, y he podido corroborar xD

No obstante, debo decir que el autor se curró la idea, supongo que se informaría y a pesar de no parecer tener mucha idea de física, lleva a cabo el relato con gran habilidad. Quizás el secreto por el que camufla sus errores científicos cometidos es que lo intrinca tanto en la explicación, que tu mente prefiere creerse lo que lee antes que exprimirse intentando averiguar qué es lo que quiere decir, para ver si lo dice bien o no. En mi caso no lo he podido evitar. Me encanta la literatura, pero soy una chica de ciencias, lo siento xD

En cuanto a la idea principal del autor (descabellada por cierto, pero hermosa) de transformar la música en colores para enseñar, para transmitir a su querido amigo lo que se siente cuando uno escucha o crea música... es una ingeniosidad absoluta, puesto que parece ser que hay quienes no lo entienden. Y eso pasaba antes como también pasa ahora, y seguirá pasando en un futuro... También depende de la persona y sus gustos, pero, al menos yo, soy capaz de interiorizar, apreciar y sentir una buena melodía, depende del género en el que se encuentre. No me refiero a ritmos vacíos, sino a sencillas melodías, de las que quedan pocas. Esas que resuenan solemnes en tu interior como si de un himno se tratase, esas que sientes a tu alma gritar a los cuatro vientos. Las que no poseen letra, pero conoces el sentimiento que intenta transmitir. Esas que te duelen y se te clavan en el alma al igual que aquellas otras que te hacen sentir eufórico, en la cima del mundo. Las que te oprimen hasta hacerte llorar, de tristeza, de alegría (¡qué más da!), sin razón aparente. Esas que te hacen SENTIR, y recuerdas que estás vivo. Esas, amigo mío.

Un fenómeno increíble, cierto, pero menos aún que el de transformar el sonido en color. Nada más que decir, sobran las palabras... ¡Que suene la música!

Morir, dormir, quizás soñar...

2010-12-14T17:56:00.000+01:00

Esta mañana, cuando he vuelto de clase, me he mirado en el espejo. Será por la luz de este día nublado, pero me he visto la cara demasiado pálida... Los ojos hundidos, apagados, con algo de ojeras que sobre el pálido lienzo de mi rostro se veían más marcada. Una expresión de cansancio, fantasmagórica, con los labios también pálidos. Ha sido un instante, mi mente me ha proporcionado la aterradora visión exagerada de mi expresión cadavérica. Me he quedado inmóvil, la visión se desvaneció, pero mi palidez me la seguía recordando... Y ha sido entonces cuando me he preguntado:

¿Y si muriera mañana?

¿Y si, por una enfermedad incurable, nadie me hubiera dicho que tengo poco tiempo de vida?

¿Qué cosas que parece no merecer la pena arriesgar, pondría en juego? ¿Qué decisiones desesperadas tomaría? ¿Qué divertidas locuras cometería? ¿Que últimas palabras dedicaría a la gente que me importa? Como si me fuera a morir mañana, explotando cada valioso segundo, cada grano de arena del reloj, y expresando lo que pienso y siento...

¿No sería entonces cuando viviría de verdad? ¿No me daría cuenta de que debería haber hecho todo eso antes, para haber podido saborear todos los momentos, y no sólo los últimos?

Bienvenido a la vida, no sabes por cuanto tiempo, así que exprímela, arriesga, gana, pierde, ríe, llora, lucha, ama... Y arrepiéntete sólo de aquello que tu valor te impidió realizar.

Una batalla perdida es una batalla que uno cree que ha perdido.

2010-12-07T16:49:00.001+01:00

Creo que debo canalizar mis defectos en algo positivo. Supongo que el orgullo y la venganza pueden tener su lado bueno.

No puedo negarlo, la satisfacción de la venganza es uno de los placeres de la vida que no me arrepiento de disfrutar. Lo malo de dicha satisfacción es que es como un éxtasis, te pega un subidón, y baja. Y ya está. Pero sigue siendo mi éxtasis de venganza. Claro que... en teoría regocijarse en ella es algo malo, sobretodo si te cebas en tu víctima. Pero entonces, si el objeto de tu venganza es algo inanimado, es una lucha interna, o una lucha por unos objetivos que quizás han escapado de ti una vez... Es el momento de sacar la artillería pesada. A veces es necesario pedir ayuda, pero una dulce y fría venganza, un triunfo por la puerta grande... No tiene precio.

Todo es proponérselo, saber trabajar bajo presión, en tiempo record, sacar lo mejor de uno mismo, y obtener la recompensa justa y esperada. Un delicioso placer... que no puedo dejar de recomendar.

Y claro, luego está el tema del orgullo... hay situaciones que no puedo dejar que me pisoteen, es como el honor en la edad media... o la filosofia de los samurai. Y si sé que puedo hacer lo que me he propuesto, es que puedo, y punto. Y no me dejaré amilanar por nada, y el haber fallado no me hará sino más fuerte, me dará más rabia y preparará mi salida triunfal...

Los fallos que hieren el orgullo son humillantes, y joden que no veas xD así que se les resta importancia... Pero las victorias después de caer, son el mismísimo cielo.

La satisfacción de haber dado lo mejor de ti, la satisfacción de un trabajo bien hecho, la satisfacción de que se premia tu esfuerzo, la satisfacción de haber sacado la rabia del berserker y acabar con el enemigo!! No sólo ganar, sino masacrar!!

En resumen: Saber que puedes cumplir lo que te propongas, que pocas cosas hay imposibles si te arrojas a ello de verdad, con todas tus fuerzas y por el camino correcto... o lo que es lo mismo:

I (L) Matemáticas :D

Mega-contestación en Flipster

2010-11-07T19:01:00.000+01:00

Son preguntas pesadas de responder, pero quién las hace, parece saber que me gusta pensar xD Me alegra dar esa imagen jaja
Interesante lo de la invisibilidad, ya tratado en ciencia-ficción, pero con todo lo que he pensado y leído, cada vez lo veo más ficción que ciencia. Os dejo con la pregunta y la respuesta =)

Pregunta original pero sin sentido..."Si fueras invisible...."
Si fueras invisible serías ciego, ya que el sistema óptico quedaría inhabilitado al no existir una pared óptica donde reflejar lo que entra por el iris.....
¿Tengo o no Razón? Rubia Exquisita.

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Veamos... Si nos ponemos tiquismiquis me obligas a rectificarte y matizar eso de "lo que entra por el iris". A lo que tú llamas "lo que entra" es luz, fotones, radiación electromagnética de distintos espectro luminosos. Pero sobretodo... no entra por el iris, que es un músculo, sino por la pupila.

En segundo lugar, como no se ha conseguido la invisibilidad en la especie humana, no podemos saber exactamente que procesos debería atravesar el cuerpo para alcanzar dicho estado, luego aventurar la ceguera es fruto de dar por sentado algunos conceptos.

A veces se confunde el término invisibilidad con el término transparencia. La transparencia supondría que las partículas de radiación atravesarían el cuerpo sin sufrir modificaciones en su trayectoria (no serían reflejados, refractados, absorbidos...). Esto sólo sería posible modificando TODAS las células del organismo, densidades de fluidos, exponiéndo los órganos internos a dicha radiación, la sangre (la hemoglobina que se asocia con el oxígeno, es un compuesto de color rojo, no puede ser transparente...). Vamos, que mires por donde mires hay complicaciones por todos lados, y una muerte asegurada del sujeto-cobaya en cuestión.

Si no te has complicado tanto y has pensado sólo en el sistema óptico, pues sí, ciertamente en el ojo se forma una cámara oscura, que si fuera transparente no funcionaría, sería imposible regular la luz que entra. En la retina los conos y bastones reciben los estímulos (los fotones nombrados anteriormente), los cuales podría pensarse que se colapsarían ante tanto estímulo. Pero si suponemos que los fotones atraviesan su cuerpo limpiamente, eso implica que ningún fotón es interceptado por los receptores, siendo imposible transmitir imagen ninguna al cerebro. Sería ciego, sí, porque no vería nada más que la fría y baldía oscuridad; pero también habría muerto antes xD

Pero creo que la invisibilidad no tiene por qué ser sinónimo de transparencia. No sé cómo (si lo supiera no estaría teorizando, sino ganando dinero xD), pero si se pudiera hacer que un cuerpo absorbiera y reflejara luz ¡pero! en un espectro invisible para el ojo humano (infrarrojo o ultravioleta, por ejemplo), lograríamos nuestro objetivo. Aunque ciertamente, lo veo igual de improbable que el caso anterior.

Cuanto más pienso sobre el tema, más descabellado me parece todo esto de la invisibilidad...

Luego, no puedo darte la razón sobre un tema basado en especulación y por lo tanto irreal hasta el momento... pero tampoco quitártela ;)

Extraño adjetivo el de "exquisita". Nunca me habría imaginado recibirlo, así que gracias xD

"November"

2010-11-01T10:11:00.001+01:00

There's no words to explain
when you give everything
and get nothing back;
you only lose more instead

When you feel that no one knows you
just the way you are.
Nobody has loved you
just the way you are.

Deception, i'm all alone
Nobody to support me
Just my fucking feet
fight for stand on the ground

and keep walking, oh baby, keep walking!

I am used to be strong
So I don't ask for help
But sometimes I'm lost
And you can't help me

Love's a dellusion
Everything is fake
I knew what I did was wrong
but I thought was worth... for love

You can't even recall for peace
when there's no turning back
It hurts slowly and painfully
like a knife in your chest

I swallowed my pride many times
and only found an ice wall
Disappointed once and again
In a game where I always lose

Oh baby I'm sooo cold!!

Everything changes, my friend, I know
But I woke up cold November
and I can't get to sleep again
Nor shed more tears...

Oh baby I'm all alooone!!!

It ain't worth anymore
I could get over it
But I can't
Is time to admit myself
that THERE IS LOOOOVE!!!
in me.

Lynx - Traces

Come home to find
say its been a long time
all thats left of you in my mind is traces

I wonder can your essence still fill up
all those
empty spaces

The sight of you is like the morning dew
so refreshing
so sweet
and yet so cold
you're so damn cold sometimes
you're so damn cold sometimes

"Goth" Word: The Origins

2010-10-23T10:10:00.000+02:00

The origin of the term "goth" in a subculture all over the world.

I wanted to share some information that I came across when searching for goth subculture information on the Internet.

To begin with, I’m in the need to explain that goth subculture or goth movement is very complex. You may not find two goths whose thougts are equal, because gothic philosophy has his variations depending on people. I said so because the information I am going to share may or may not be true, but in my opinion can be accepted as a valid origin to this word. Here I go then…

“Goth” as you may know, is the word which describes a kind of middle age art: After Romanic and before Renaissance. This art or architectonic style developed in Europe in the 12th Century… well, I won’t give you an Art History lesson, you know what I’m talking about, right? So, “goth” term was first used in 16th Century by Giorgio Vasari an Italian art historian. He wanted to define the “dark” art of the middle age with a pejorative word which meant “made by the Goths or Visigoths” (barbarian) opposite to glorious past of Greek and Roman Classical age.

After that, in Romanticism and his enthusiasm in recovering the architecture of middle age, the neogothic style started. The first gothic novels were written: the beauty in the darkness, the ruins, the cemeteries… even death were elements commonly used in romantic literature…

Perhaps, you know that most of the Goth influences came from the Romanticism. That is the reason why Goth was adopted as the word which describes the subculture that grew in 20th century. The Goth term, a pejorative word to describe barbarian architecture by the renaissance people, a pejorative word to describe different people interested in that kind of dark art. At first, Goth subculture was drived by political thoughts, or even musical derivation of punk into dark wave or after-punk style. I don’t really know which path became on the way that goth is considered now, neither I know what caused to mix phylosophy, art, music and dark fashion inspired in baroque, victorian style… But the result is a subculture, a lifestyle, a fashion and a feeling very different than the common society and very special and beautiful for people that undestands it.

Maybe in other article I’ll explain more of that, so you would be able to apreciate the hidden beauty in the darkness, or simply understand their thoughts so you don’t look at them as simply bizarre people or unbalanced teenagers who need to be different. They are different, in fact, but not in a bad way.

I’m sure almost all of you have thought of goths in a pejorative way… as the renaissance people thought of visigoths in the middle age. That is the reason why that term is used. Now everything makes sense, doesn't it?

I hope this little guide has contributed to increase goth people knowledge about their origins and has helped those who aren’t to understand a different point of view.

In conclusion, Goth has been enriched with phylosophy (personal or other authors’), art (paintings, photography, theatre, films), literature (gothic novels or related topics), music (concerts, modern artists) transforming into a lifestyle for some, a fashion for others, or a feeling…

Lady Morgane - 14 Febr 2010

Published here

Lo he vuelto a leer y me he sorprendido de mi misma, necesito recuperar mi perfecto inglés :D no puede ser que se me olvide ("came across", "I'm in the need", "neither I know", "doesn't it?") xD Mi asombro al volverlo a leer era cada vez mayor jaja

Taller de literatura, según Baudelaire, Sartre, Poe, Lovecraft y Nietzsche.

2010-10-18T19:15:00.000+02:00

Vamos, los consejos algunos de los grandes =) Extraído de: El Espejo Gótico

Consejos a los jóvenes literatos.
Charles Baudelaire (1821-1867)

Los preceptos que se van a leer son fruto de la experiencia; la experiencia implica una cierta suma de equivocaciones; y como cada cual las ha cometido –todas o poco menos-, espero que mi experiencia será verificada por la de cada cual.

I. De la suerte y la mala suerte en los comienzos:

Los jóvenes escritores que hablando de un colega novel dicen con acento matizado de envidia: "¡Ha comenzado bien, ha tenido una suerte loca!", no reflexionan que todo comienzo está siempre precedido y es el resultado de otros veinte comienzos que no se conocen. Creo más bien que el éxito es, en una proporción aritmética o geométrica, según la fuerza del escritor, el resultado de éxitos anteriores, a menudo invisibles a simple vista. Hay una lenta agregación de éxitos moleculares; pero generaciones espontáneas y milagrosas jamás. Los que dicen: -Yo tengo mala suerte-, son los que todavía no han tenido suficientes éxitos y lo ignoran.

Libertad y fatalidad son dos contrarios; vistas de cerca y de lejos son una sola voluntad. Y es por eso que no hay mala suerte. Si hay mala suerte, es que nos falta algo: ese algo hay que conocerlo y estudiar el juego de las voluntades vecinas para desplazar más fácilmente la circunferencia.

II. De los salarios:

Por hermosa que sea una casa es ante todo —y antes de que su belleza quede demostrada— tantos metros de frente por tantos de fondo. De igual modo la literatura, que es la materia más inapreciable, es ante todo una serie de columnas escritas; y el arquitecto literario, cuyo sólo nombre no es una probabilidad de beneficio, debe vender a cualquier precio. Hay jóvenes que dicen: -Ya que esto vale tan poco, ¿para qué tomarse tanto trabajo?- Hubieran podido entregar trabajo del mejor; y en ese caso sólo hubieran sido estafados por la necesidad actual, por la ley de la naturaleza; pero se han estafado a sí mismos. Mal pagados, hubieran podido honrarse con ello; mal pagados, se han deshonrado.
Resumo todo lo que podría escribir sobre este asunto en esta máxima suprema, que entrego a la meditación de todos los filósofos, de todos los historiadores y de todos los hombres de negocios: -¡Sólo es con los buenos sentimientos con los que se llega a la fortuna!-
Los que dicen: -¡Para qué devanarse los sesos por tan poco!- son los mismos que más tarde quieren vender sus libros a doscientos francos el pliego, y rechazados, vuelven al día siguiente a ofrecerlo con cien francos de pérdida.
El hombre razonable es el que dice: -Yo creo que esto vale tanto, porque tengo genio; pero si hay que hacer algunas concesiones, las haré, para tener el honor de ser de los vuestros.

III. De las simpatías y las antipatías:

En amor como en literatura, las simpatías son involuntarias; no obstante, necesitan ser verificadas, y la razón tiene ulteriormente su parte. Las verdaderas simpatías son excelentes, pues son dos en uno; las falsas son detestables, pues no hacen más que uno, menos la indiferencia primitiva, que vale más que el odio, consecuencia necesaria del engaño y de la desilusión. Por eso yo admiro y admito la camaradería, siempre que esté fundada en relaciones esenciales de razón y de temperamento. Entonces es una de las santas manifestaciones de la naturaleza, una de las numerosas aplicaciones de ese proverbio sagrado: la unión hace la fuerza. La misma ley de franqueza y de ingenuidad debe regir las antipatías. Sin embargo, hay gentes que se fabrican así odios como admiraciones, aturdidamente. Y esto es algo muy imprudente; es hacerse de un enemigo, sin beneficio ni provecho. Un golpe fallido no deja por eso de herir al menos en el corazón al rival a quien se le destinaba, sin contar que puede herir a derecha e izquierda a alguno de los testigos del combate.
Un día, durante una lección de esgrima, vino a molestarme un acreedor; yo lo perseguí por la escalera, a golpes de florete. Cuando volví, el maestro de armas, un gigante pacífico que me hubiera tirado al suelo de un soplido, me dijo: -¡Cómo prodiga usted su antipatía! ¡Un poeta! ¡Un filósofo! ¡Ah, que no se diga!- Yo había perdido el tiempo de dos asaltos, estaba sofocado, avergonzado y despreciado por un hombre más, el acreedor, a quien no había podido hacer gran cosa.
En efecto, el odio es un licor precioso, un veneno más caro que el de los Borgia, pues está hecho con nuestra sangre, nuestra salud, nuestro sueño ¡y los dos tercios de nuestro amor! ¡Hay que guardarlo avaramente!

IV Del vapuleo:

El vapuleo no debe practicarse más que contra los secuaces del error. Si somos fuertes, nos perdemos atacando a un hombre fuerte; aunque disintamos en algunos puntos, él será siempre de los nuestros en ciertas ocasiones.
Hay dos métodos de vapuleo: en línea curva y en línea recta, que es el camino más corto. (...) La línea curva divierte a la galería, pero no la instruye.
La línea recta... consiste en decir: "El señor X... es un hombre deshonesto y además un imbécil; cosa que voy a probar" -¡y a probarla!-; primero..., segundo..., tercero...etc. Recomiendo este método a quienes tengan fe en la razón y buenos puños.
Un vapuleo fallido es un accidente deplorable, es una flecha que vuelve al punto de partida, o al menos, que nos desgarra la mano al partir; una bala cuyo rebote puede matarnos.

V. De los métodos de composición:

Hoy por hoy hay que producir mucho, de modo que hay que andar de prisa; de modo que hay que apresurarse lentamente; pues es menester que todos los golpes lleguen y que ni un solo toque sea inútil.
Para escribir rápido, hay que haber pensado mucho; haber llevado consigo un tema en el paseo, en el baño, en el restaurante, y casi en casa de la querida.
Cubrir una tela no es cargarla de colores, es esbozar de modo liviano, disponer las masas en tono ligero y transparentes. La tela debe estar cubierta –en espíritu- en el momento en que el escritor toma la pluma para escribir el título.
Se dice que Balzac ennegrece sus manuscritos y sus pruebas de manera fantástica y desordenada. Una novela pasa entonces por una serie de génesis, en los que se dispersa, no sólo la unidad de la frase, sino también la de la obra. Sin duda es este mal método el que da a menudo a su estilo ese no se qué de difuso, de atropellado y de embrollado, que es el único defecto de ese gran historiador.

VI. Del trabajo diario y la inspiración:

Una alimentación muy sustanciosa, pero regular, es la única cosa necesaria para los escritores fecundos. Decididamente, la inspiración es hermana del trabajo cotidiano. Estos dos contrarios no se excluyen en absoluto, como todos los contrarios que constituyen la naturaleza. La inspiración obedece, como el hombre, como la digestión, como el sueño. Si se consiente en vivir en una contemplación tenaz de la obra futura, el trabajo diario servirá a la inspiración, como una escritura legible sirve para aclarar el pensamiento, y como el pensamiento calmo y poderoso sirve para escribir legiblemente, pues ya pasó el tiempo de la mala letra.

VII. De la poesía:

En cuanto a los que se entregan o se han entregado con éxito a la poesía, yo les aconsejo que no la abandonen jamás. La poesía es una de las artes que más reportan; pero es una especie de colocación cuyos intereses sólo se cobran tarde; en compensación, muy crecidos.
Desafío a los envidiosos a que me citen buenos versos que hayan arruinado a un editor. ¿Por lo demás, qué tiene de sorprendente, puesto que todo hombre sano puede pasarse dos días sin comer, pero nunca sin poesía? El arte que satisface la necesidad más imperiosa será siempre el más honrado.

VIII. De los acreedores:

Que el desorden haya acompañado a veces al genio, lo único que prueba es que el genio es terriblemente fuerte; por desgracia, para muchos jóvenes, ese título expresaba no un accidente, sino una necesidad.
Yo dudo mucho de que Goethe haya tenido acreedores. No tengáis acreedores jamás; a lo sumo, haced como si los tuvierais, que es todo lo que puedo permitiros.

IX. De las queridas:

Si quiero acatar la ley de los contrastes, que gobierna el orden moral y el orden físico, me veo obligado a ubicar entre las mujeres peligrosas para los hombres de letras, a la mujer honesta, a la literata y a la actriz; la mujer honesta, porque pertenece necesariamente a dos hombres y es un mediocre pábulo para el alma despótica de un poeta; la literata, porque es un hombre fallido; la actriz, porque está barnizada de literatura y habla en "argot"; en fin, porque no es una mujer en toda la acepción de la palabra, ya que el público le resulta algo más preciosos que el amor.
Porque todos los verdaderos literatos sienten horror por la literatura en determinados momentos, por eso, yo no admito para ellos –almas libres y orgullosas, espíritus fatigados que siempre necesitan reposar al séptimo día-, más que dos clases posibles de mujeres: las bobas o las mujerzuelas, la olla casera o el amor. –Hermanos, ¿hay necesidad de exponer las razones?

Charles Baudelaire (1821-1867)

¿Por qué escribir?
Jean Paul Sartre.

Cada uno tiene sus propias razones: para unos, el arte es un escape; para otros, un modo de conquistar. Pero cabe huir a una ermita, a la locura, a la muerte y cabe conquistar con las armas. ¿Por qué precisamente escribir, hacer por escrito esas evasiones y esas conquistas? Es que, detrás de los diversas motivaciones de los autores, hay una elección más profunda e inmediata, común a todos. Vamos a intentar una elucidación de esta elección y veremos si no es ella misma lo que induce a reclamar a los escritores que se comprometan.

Cada una de nuestras percepciones va acompañada de la conciencia de que la realidad humana es "reveladora", es decir, de que "hay" ser gracias a ella o, mejor aún, que el hombre es el medio por el que las cosas se manifiestan; es nuestra presencia en el mundo lo que multiplica las relaciones; somos nosotros los que ponemos en relación este árbol con ese trozo de cielo; gracias a nosotros, esa estrella, muerta hace milenios, ese cuarto de luna y ese río se revelan en la unidad de un paisaje; es la velocidad de nuestro automóvil o nuestro avión lo que organiza las grandes masas terrestres; con cada uno de nuestros actos, el mundo nos revela un rostro nuevo. Pero, si sabemos que somos los detectores del ser, sabemos también que no somos sus productores. Si le volvemos la espalda, ese paisaje quedará sumido en su oscuridad. Quedará sumergido al menos; no hay nadie tan demente que piense que el paisaje se reducirá a la nada. Seremos nosotros los que nos reduciremos a la nada y la tierra continuará en su letargo hasta que otra conciencia venga a despertarla. De este modo, a nuestra certidumbre interior de ser "reveladores" se une la de ser efímeros en relación con la cosa revelada.

Uno de los principales motivos de la creación artística es indudablemente la necesidad de sentirnos esenciales en relación con el mundo. Este aspecto de los campos o del mar y esta expresión del rostro por mí revelados, cuando los fijo en un cuadro o un escrito, estrechando las relaciones, introduciendo el orden donde no lo había, imponiendo la unidad de espíritu a la diversidad de la cosa, tienen para mi conciencia el valor de una producción, es decir, hacen que me sienta esencial en relación con mi creación. Pero esta vez, lo que se aleja es el objeto creado: no puedo revelar y producir a la vez. La creación pasa a lo efímero en relación con la actividad creadora.

Aunque parezca algo definitivo, el objeto creado siempre se nos muestra como provisional: siempre podemos cambiar esta línea, este color, esta palabra. El objeto creado no se impone jamás. Un aprendiz de pintor preguntaba a su maestro: ¿Cuándo puedo saber que mi cuadro está acabado? Y el maestro respondió: Cuando puedas contemplarlo con sorpresa, diciéndote: ¡Soy yo quien ha hecho esto! Lo que equivale a decir: nunca.

Esto equivaldría a contemplar la propia obra con ojos ajenos y a revelar lo que se ha creado. Pero es manifiesto que cuanto más conciencia tenemos de nuestro actividad creadora menos tenemos de la cosa creada. Cuando se trata de una vasija o un cajón que fabricamos conforme a las normas tradicionales y con útiles cuyo empleo está codificado, es el famoso "se" de Heidegger lo que trabaja por medio de nuestras manos. En este caso, el resultado puede parecernos lo bastante extraño a nosotros como para conservar a nuestros ojos su objetividad. Pero, si producimos nosotros mismos las normas de la producción, las medidas y los criterios y si nuestro impulso creador viene de lo más profundo del corazón, no cabe nunca encontrar en la obra otra cosa que nosotros mismos: somos nosotros quienes hemos inventado las leyes con las que juzgamos esa obra; vemos en ella nuestra historia, nuestro amor, nuestra alegría; aunque la contemplemos sin volverla a tocar, nunca nos entrega esa alegría o ese amor, porque somos nosotros quienes ponernos esas cosas en ella; los resultados que hemos obtenido sobre el lienzo o sobre el papel no nos parecen nunca objetivos, pues conocemos demasiado bien los procedimientos de los que son los efectos. Estos procedimientos continúan siendo un hallazgo subjetivo: son nosotros mismos, nuestra inspiración, nuestra astucia, y, cuando tratamos de percibir nuestra obra, todavía la creamos, repetimos mentalmente las operaciones que la han producido y cada uno de los aspectos se nos manifiesta como un resultado. Así, en la percepción, el objeto se manifiesta como esencial y el sujeto como inesencial; éste busca la esencialidad en la creación y la obtiene, pero entonces el objeto se convierte en inesencial.

En ninguna parte se hace esta dialéctica más evidente que en el arte de escribir. El objeto literario es un trompo extraño que sólo existe en movimiento. Para que surja, hace falta un acto concreto que se denomina la lectura y, por otro lado, sólo dura lo que la lectura dure. Fuera de esto, no hay más que trazos negros sobre el papel. Ahora bien, el escritor no puede leer lo que escribe, mientras que el zapatero puede usar los zapatos que acaba de hacer, si son de su número, y el arquitecto puede vivir en la casa que ha construido. Al leer, se prevé, se está a la espera. Se prevé el final de la frase, la frase siguiente, la siguiente página; se espera que se confirmen o se desmientan las previsiones; la. lectura se compone de una multitud de hipótesis, de sueños y despertares, de esperanzas y decepciones; los lectores se hallan siempre más adelante de la frase que leen, en un porvenir solamente probable que se derrumba en parte y se consolida en otra parte a medida que se avanza, en un porvenir que retrocede de página a página y forma el horizonte móvil del objeto literario.

Sin espera, sin porvenir, sin ignorancia, no hay objetividad. Ahora bien, la operación de escribir supone una lectura implícita que hace la verdadera lectura imposible. Cuando las palabras se forman bajo la pluma, el autor las ve, sin duda, pero no las ve como el lector, pues las conoce antes de escribirlas; su mirada no tiene por función despertar rozando las palabras dormidas que están a la espera de ser leídas, sino de controlar el trazado de los signos; es una misión puramente reguladora, en suma, y la vista nada enseña en este caso, salvo los menudos errores de la mano. El escritor no prevé ni conjetura: proyecta.

Con frecuencia, se espera la inspiración. Pero no se espera a sí mismo como se espera a los demás; si vacila, sabe que el porvenir no está labrado, que es él mismo quien tiene que labrarlo, y, si ignora todavía qué va a ser de su héroe, es sencillamente que todavía no ha pensado en ello, que no lo ha decidido; entonces, el futuro es una página en blanco, mientras que el futuro del lector son doscientas paginas llenas de palabras que le separan del fin. Así, el escritor no hace más que volver a encontrar en todas partes su saber, su voluntad, sus proyectos; es decir, vuelve a encontrarse a sí mismo; no tiene jamás contacto con su propia subjetividad y el objeto que crea está fuera de alcance: no lo crea para él. Si se relee, es ya demasiado tarde; su frase no será jamás a sus ojos completamente una cosa. El escritor va hasta los límites de lo subjetivo, pero no los franquea: aprecia el efecto de un rasgo, de una máxima, de un adjetivo bien colocado, pero se trata del efecto sobre los demás; puede estimarlo, pero no volverlo a sentir. Marcel Proust nunca ha descubierto la homosexualidad de Charlus, porque la tenía decidida antes de iniciar su libro. Y si la obra adquiere un día para su autor cierto aspecto de subjetividad, es que han transcurrido los años y que el autor ha olvidado lo escrito, no tiene ya en ello arte ni parte y no sería ya indudablemente capaz de escribirlo. Tal vez es el caso de Rousseau volviendo a leer El contrato social al final de su vida.

No es verdad, pues, que se escriba para sí mismo: sería el mayor de los fracasos; al proyectar las emociones sobre el papel, apenas se lograría procurarles una lánguida prolongación. El acto creador no es más que un momento incompleto y abstracto de la producción de una obra; si el autor fuera el único hombre existente, por mucho que escribiera, jamás su obra vería la luz como objeto; no habría más remedio que dejar la pluma o desesperarse. Pero la operación de escribir supone la de leer como su correlativo dialéctico y estos dos actos conexos necesitan dos agentes distintos. Lo que hará surgir ese objeto concreto e imaginario, que es la obra del espíritu, será el esfuerzo conjugado del autor y del lector. Sólo hay arte por y para los demás.

Jean Paul Sartre.

Edgar Allan Poe pensaba que la escritura tiene un vínculo secundario con la inspiración. Nadie, ni siquiera los grandes escritores, basan el acto creativo sobre los dudosos cimientos de la inspiración. Una buen texto es más la suma de errores, reescrituras e interpolaciones, que aquella vaga idea romántica de un autor poseído por las musas.

En este excelente artículo, Poe hablará sobre su propio proceso creativo, tomando como referencia el poema El Cuervo. El nudo central de la exposición es demostrar que la buena literatura no es hija de la intuición o del azar, sino de un trabajo constante y analítico, de una profunda introspección acompañada de largas horas de análisis.

Aquellos que deseen conocer algunas herramientas para la escritura de un poema encontrarán en este artículo muchos consejos valiosos. Un poema corto produce un efecto relativamente fácil de conseguir, pero un poema largo, según Poe, debe escribirse como una secuencia de poemas cortos; de manera que el lector sea sacudido permanentemente.

Debemos partir de la base que Poe consideraba que la literatura más elevada era aquella que puede leerse en una sola sesión. Por ejemplo un relato o un poema. Consideraba que un texto que por su extensión necesite de varias lecturas perdía su unicidad. Esta es una consideración puramente estética, y ligada al gusto personal, pero es importante tenerla en cuenta a la hora de meditar sobre las palabras del maestro.

Método de Composición.
Edgar Allan Poe.

Si algo hay evidente es que un plan cualquiera que sea digno de este nombre ha de haber sido trazado con vistas al desenlace antes que la pluma ataque el papel. Sólo si se tiene continuamente presente la idea del desenlace podemos conferir a un plan su indispensable apariencia de lógica y de causalidad, procurando que todas las incidencias y en especial el tono general tienda a desarrollar la intención establecida.

Creo que existe un radical error en el método general para construir un cuento. Algunas veces, la historia nos proporciona una tesis; otras veces, el escritor se inspira en un caso contemporáneo o bien, en el mejor de los casos, se las arregla para combinar los hechos sorprendentes que han de tratar simplemente la base de su narración, proponiéndose introducir las descripciones, el diálogo o bien su comentario personal donde quiera que un resquicio en el tejido de la acción brinde la ocasión de hacerlo.

A mi modo de ver, la primera de todas las consideraciones debe ser la de un efecto que se pretende causar. Teniendo siempre a la vista la originalidad (porque se traiciona a sí mismo quien se atreve a prescindir de un medio de interés tan evidente), yo me digo, ante todo: entre los innumerables efectos o impresiones que es capaz de recibir el corazón, la inteligencia o, hablando en términos más generales, el alma, ¿cuál será el único que yo deba elegir en el caso presente?

Habiendo ya elegido un tema novelesco y, a continuación, un vigoroso efecto que producir, indago si vale más evidenciarlo mediante los incidentes o bien el tono o bien por los incidentes vulgares y un tono particular o bien por una singularidad equivalente de tono y de incidentes; luego, busco a mi alrededor, o acaso mejor en mí mismo, las combinaciones de acontecimientos o de tomos que pueden ser más adecuados para crear el efecto en cuestión.
He pensado a menudo cuán interesante sería un artículo escrito por un autor que quisiera y que pudiera describir, paso a paso, la marcha progresiva seguida en cualquiera de sus obras hasta llegar al término definitivo de su realización.

Me sería imposible explicar por qué no se ha ofrecido nunca al público un trabajo semejante; pero quizá la vanidad de los autores haya sido la causa más poderosa que justifique esa laguna literaria. Muchos escritores, especialmente los poetas, prefieren dejar creer a la gente que escriben gracias a una especie de sutil frenesí o de intuición extática; experimentarían verdaderos escalofríos si tuvieran que permitir al público echar una ojeada tras el telón, para contemplar los trabajosos y vacilantes embriones de pensamientos. La verdadera decisión se adopta en el último momento, a veces sólo como en un relámpago y que durante tanto tiempo se resiste a mostrarse a plena luz, el pensamiento plenamente maduro pero desechado por ser de índole inabordable, la elección prudente y los arrepentimientos, las dolorosas raspaduras y las interpolación. Es, en suma, los rodamientos y las cadenas, los artificios para los cambios de decoración, las escaleras y los escotillones, las plumas de gallo, el colorete, los lunares y todos los aceites que en el noventa y nueve por ciento de los casos son lo peculiar del histrión literario.
Por lo demás, no se me escapa que no es frecuente el caso en que un autor se halle en buena disposición para reemprender el camino por donde llegó a su desenlace.

Generalmente, las ideas surgieron mezcladas; luego fueron seguidas y finalmente olvidadas de la misma manera.
En cuanto a mí, no comparto la repugnancia de que acabo de hablar, ni encuentro la menor dificultad en recordar la marcha progresiva de todas mis composiciones. Puesto que el interés de este análisis o reconstrucción, que se ha considerado como un desiderátum en literatura, es enteramente independiente de cualquier supuesto ideal en lo analizado, no se me podrá censurar que salte a las conveniencias si revelo aquí el modus operandi con que logré construir una de mis obras. Escojo para ello El cuervo debido a que es la más conocida de todas. Consiste mi propósito en demostrar que ningún punto de la composición puede atribuirse a la intuición ni al azar; y que aquélla avanzó hacia su terminación, paso a paso, con la misma exactitud y la lógica rigurosa propias de un problema matemático.

Puesto que no responde directamente a la cuestión poética, prescindamos de la circunstancia, si lo prefieren, la necesidad, de que nació la intención de escribir un poema tal que satisficiera al propio tiempo el gusto popular y el gusto crítico.

Mi análisis comienza, por tanto, a partir de esa intención.

La consideración primordial fue ésta: la dimensión. Si una obra literaria es demasiado extensa para ser leída en una sola sesión, debemos resignarnos a quedar privados del efecto, soberanamente decisivo, de la unidad de impresión; porque cuando son necesarias dos sesiones se interponen entre ellas los asuntos del mundo, y todo lo que denominamos el conjunto o la totalidad queda destruido automáticamente. Pero, habida cuenta de que coeteris paribus, ningún poeta puede renunciar a todo lo que contribuye a servir su propósito, queda examinar si acaso hallaremos en la extensión alguna ventaja, cual fuere, que compense la pérdida de unidad aludida. Por el momento, respondo negativamente. Lo que solemos considerar un poema extenso en realidad no es más que una sucesión de poemas cortos, es decir, de efectos poéticos breves. Es inútil sostener que un poema no es tal sino en cuanto eleva el alma y te reporta una excitación intensa: por una necesidad psíquica, todas las excitaciones intensas son de corta duración. Por eso, al menos la mitad del Paraíso perdido no es más que pura prosa: hay en él una serie de excitaciones poéticas salpicadas inevitablemente de depresiones. En conjunto, la obra toda, a causa de su extensión excesiva, carece de aquel elemento artístico tan decisivamente importante: totalidad o unidad de efecto.

En lo que se refiere a las dimensiones hay, evidentemente, un límite positivo para todas las obras literarias: el límite de una sola sesión. Ciertamente, en ciertos géneros de prosa no se exige la unidad, por lo que aquel límite puede ser traspasado: sin embargo, nunca será conveniente traspasarlo en un poema. En el mismo límite, la extensión de un poema debe hallarse en relación matemática con el mérito del mismo, esto es, con la elevación o la excitación que comporta; dicho de otro modo, con la cantidad de auténtico efecto poético con que pueda impresionar las almas. Esta regla sólo tiene una condición restrictiva, a saber: que una relativa duración es absolutamente indispensable para causar un efecto, cualquiera que fuere.

Teniendo muy presentes en mí ánimo estas consideraciones, así como aquel grado de excitación que nos situaba por encima del gusto popular y por debajo del gusto crítico, concebí ante todo una idea sobre la extensión idónea para el poema proyectado: unos cien versos aproximadamente. En realidad cuenta exactamente ciento ocho.
Mi pensamiento se fijó seguidamente en la elevación de una impresión o de un efecto que causar. Aquí creo que conviene observar que, a través de este trabajo de construcción, tuve siempre presente la voluntad de lograr una obra universalmente apreciable.

Me alejaría demasiado de mi objeto inmediato si me entretuviese en demostrar un punto en que he insistido muchas veces: que lo bello es el único ámbito legítimo de la poesía. Con todo, diré unas palabras para presentar mi verdadero pensamiento, que algunos amigos míos se han apresurado demasiado a disimular. El placer a la vez más intenso, más elevado y más puro no se encuentra (según creo) más que en la contemplación de lo bello. Cuando los hombres hablan de belleza no entienden precisamente una cualidad, como se supone, sino una impresión: en suma, tienen presente la violenta y pura elevación del alma -no del intelecto ni del corazón- que ya he descrito y que resulta de la contemplación de lo bello. Ahora bien, yo considero la belleza como el ámbito de la poesía, porque es una regla evidente del arte que los efectos deben brotar necesariamente de causas directas, que los objetos deben ser alcanzados con los medios más apropiados para ello, ya que ningún hombre ha sido aún bastante necio para negar que la elevación singular de que estoy tratando se halle más fácilmente al alcance de la poesía. En cambio, el objeto verdad, o satisfacción del intelecto, y el objeto pasión, o excitación del corazón, son mucho más fáciles de alcanzar por medio de la prosa aunque, en cierta medida, queden también al alcance de la poesía.

En resumen, la verdad requiere una precisión, y la pasión una familiaridad (los hombres verdaderamente apasionados me comprenderán) radicalmente contrarias a aquella belleza, que no es sino la excitación -debo repetirlo- o el embriagador arrobamiento del alma.

De todo lo dicho hasta el presente no puede en modo alguno deducirse que la pasión ni la verdad no puedan ser introducidas en un poema, incluso con beneficio para éste; ya que pueden servir para aclarar o para potenciar el efecto global, como las disonancias por contraste. Pero el auténtico artista se esforzará siempre en reducirlas a un papel propicio al objeto principal que se pretenda, y además en rodearlas, tanto como pueda, de la nube de belleza que es atmósfera y esencia de la poesía. En consecuencia, considerando lo bello como mi terreno propio, me pregunté entonces: ¿cuál es el tono para su manifestación más alta? Éste había de ser el tema de mi siguiente meditación. Ahora bien, toda la experiencia humana coincide en que ese tono es el de la tristeza. Cualquiera que sea su parentesco, la belleza, en su desarrollo supremo, induce a las lágrimas, inevitablemente, a las almas sensibles. Así, pues, la melancolía es el más idóneo de los tonos poéticos.

Una vez determinados así la dimensión, el terreno y el tono de mi trabajo, me dediqué a la busca de alguna curiosidad artística e incitante, que pudiera actuar como clave en la construcción del poema: de algún eje sobre el que toda la máquina hubiera de girar; empleando para ello el sistema de la introducción ordinaria. Reflexionando detenidamente sobre todos los efectos de arte conocidos o, más propiamente, sobre todo los medios de efecto, no podía escapárseme que ninguno había sido empleado con tanta frecuencia como el estribillo. La universalidad de éste bastaba para convencerme acerca de su intrínseco valor, evitándome la necesidad de someterlo a un análisis. En cualquier caso, yo no lo consideraba sino en cuanto susceptible de perfeccionamiento; y pronto advertí que se encontraba aún en un estado primitivo. Tal como habitualmente se emplea, el estribillo no sólo queda limitado a las composiciones líricas, sino que la fuerza de la impresión que debe causar depende del vigor de la monotonía en el sonido y en la idea. Solamente se logra el placer mediante la sensación de identidad o de repetición. Entonces yo resolví variar el efecto, con el fin de acrecentarlo, permaneciendo en general fiel a la monotonía del sonido, pero alterando continuamente el de la idea: es decir, me propuse causar una serie continua de efectos nuevos con una serie de variadas aplicaciones del estribillo, dejando que éste fuese casi siempre parecido.

Habiendo ya fijado estos puntos, me preocupé por la naturaleza de mi estribillo: puesto que su aplicación tenía que ser variada con frecuencia, era evidente que el estribillo en cuestión había de ser breve, pues hubiera sido una dificultad insuperable variar frecuentemente las aplicaciones de una frase un poco extensa. Por supuesto, la facilidad de variación estaría proporcionada a la brevedad de una frase. Ello me condujo seguidamente a adoptar como estribillo ideal una única palabra. Entonces me absorbió la cuestión sobre el carácter de aquella palabra. Habiendo decidido que habría un estribillo, la división del poema en estancias resultaba un corolario necesario, pues el estribillo constituye la conclusión de cada estrofa. No admitía duda para mí que semejante conclusión o término, para poseer fuerza, debía ser necesariamente sonora y susceptible de un énfasis prolongado: aquellas consideraciones me condujeron inevitablemente a la o larga, que es la vocal más sonora, asociada a la r, porque ésta es la consonante más vigorosa.

Ya tenía bien determinado el sonido del estribillo. A continuación era preciso elegir una palabra que lo contuviese y, al propio tiempo, estuviese en el acuerdo más armonioso posible con la melancolía que yo había adoptado como tono general del poema. En una búsqueda semejante, hubiera sido imposible no dar con la palabra nevermore (nunca más). En realidad, fue la primera que se me ocurrió.

El siguiente fue éste: ¿cual será el pretexto útil para emplear continuamente la palabra nevermore? Al advertir la dificultad que se me planteaba para hallar una razón válida de esa repetición continua, no dejé de observar que surgía tan sólo de que dicha palabra, repetida tan cerca y monótonamente, había de ser proferida por un ser humano: en resumen, la dificultad consistía en conciliar la monotonía aludida con el ejercicio de la razón en la criatura llamada a repetir la palabra. Surgió entonces la posibilidad de una criatura no razonable y, sin embargo, dotada de palabra: como lógico, lo primero que pensé fue un loro; sin embargo, éste fue reemplazado al punto por un cuervo, que también está dotado de palabra y además resulta infinitamente más acorde con el tono deseado en el poema.

Así, pues, había llegado por fin a la concepción de un cuervo. ¡El cuervo, ave de mal agüero!, repitiendo obstinadamente la palabra nevermore al final de cada estancia en un poema de tono melancólico y una extensión de unos cien versos aproximadamente. Entonces, sin perder de vista el superlativo o la perfección en todos los puntos, me pregunté: entre todos los temas melancólicos, ¿cuál lo es más, según lo entiende universalmente la humanidad? Respuesta inevitable: ¡la muerte! Y, ¿cuándo ese asunto, el más triste de todos, resulta ser también el más poético? Según lo ya explicado con bastante amplitud, la respuesta puede colegirse fácilmente: cuando se alíe íntimamente con la belleza. Luego la muerte de una mujer hermosa es, sin disputa de ninguna clase, el tema más poético del mundo; y queda igualmente fuera de duda que la boca más apta para desarrollar el tema es precisamente la del amante privado de su tesoro.

Tenía que combinar entonces aquellas dos ideas: un amante que llora a su amada perdida. Y un cuervo que repite continuamente la palabra nevermore. No sólo tenía que combinarlas, sino además variar cada vez la aplicación de la palabra que se repetía: pero el único medio posible para semejante combinación consistía en imaginar un cuervo que aplicase la palabra para responder a las preguntas del amante. Entonces me percaté de la facilidad que se me ofrecía para el efecto de que mi poema había de depender: es decir, el efecto que debía producirse mediante la variedad en la aplicación del estribillo.

Comprendí que podía hacer formular la primera pregunta por el amante, a la que respondería el cuervo: nevermore; que de esta primera pregunta podía hacer una especie de lugar común, de la segunda algo menos común, de la tercera algo menos común todavía, y así sucesivamente, hasta que por último el amante, arrancado de su indolencia por la índole melancólica de la palabra, su frecuente repetición y la fama siniestra del pájaro, se encontrase presa de una agitación supersticiosa y lanzase locamente preguntas del todo diversas, pero apasionadamente interesantes para su corazón: unas preguntas donde se diesen a medias la superstición y la singular desesperación que halla un placer en su propia tortura, no sólo por creer el amante en la índole profética o diabólica del ave (que, según le demuestra la razón, no hace más que repetir algo aprendido mecánicamente), sino por experimentar un placer inusitado al formularlas de aquel modo, recibiendo en el nevermore siempre esperado una herida reincidente, tanto más deliciosa por insoportable.

Viendo semejante facilidad que se me ofrecía o, mejor dicho, que se me imponía en el transcurso de mi trabajo, decidí primero la pregunta final, la pregunta definitiva, para la que el nevermore sería la última respuesta, a su vez: la más desesperada, llena de dolor y de horror que concebirse pueda.

Aquí puedo afirmar que mi poema había encontrado su comienzo por el fin, como debieran comenzar todas las obras de arte: entonces, precisamente en este punto de mis meditaciones, tomé por vez primera la pluma, para componer la siguiente estancia:

¡Profeta! Aire, ¡ente de mal agüero! ¡Ave o demonio, pero profeta siempre!
Por ese cielo tendido sobre nuestras cabezas, por ese Dios que ambos adoramos,
di a esta alma cargada de dolor si en el Paraíso lejano
podrá besar a una joven santa que los ángeles llaman Leonor,
besar a una preciosa y radiante joven que los ángeles llaman Leonor.
El cuervo dijo: "¡Nunca más!"

Sólo entonces escribí estos versos: primero, para fijar el grado supremo y poder de este modo, más fácilmente, variar y graduar, según su gravedad y su importancia, las preguntas anteriores del amante; y en segundo término, para decidir definitivamente el ritmo, el metro, la extensión y la disposición general de la estrofa, así como graduar las que debieran anteceder, de modo que ninguna aventajase a ésta en su efecto rítmico. Si, en el trabajo de composición que debía subseguir, yo hubiera sido tan imprudente como para escribir versos más vigorosos, me hubiera dedicado a debilitarlas, conscientemente y sin ninguna vacilación, de modo que no contrarrestasen el efecto de crescendo.

Podría decir también aquí algo sobre la versificación. Mi primer objeto era, como siempre, la originalidad. Una de las cosas que me resultan más inexplicables del mundo es cómo ha sido descuidada la originalidad en la versificación. Aun reconociendo que en el ritmo puro exista poca posibilidad de variación, es evidente que las variedades en materia de metro y estancia son infinitas: sin embargo, durante siglos, ningún hombre hizo nunca en versificación nada original, ni siquiera ha parecido desearlo.

Lo cierto es que la originalidad -exceptuando los espíritus de una fuerza insólita- no es en manera alguna, como suponen muchos, cuestión de instinto o de intuición. Por lo general, para encontrarla hay que buscarla trabajosamente; y aunque sea un positivo mérito de la más alta categoría, el espíritu de invención no participa tanto como el de negación para aportarnos los medios idóneos de alcanzarla.

Ni qué decir tiene que yo no pretendo haber sido original en el ritmo o en el metro de El cuervo. El primero es troqueo; el otro se compone de un verso octómetro acataléctico, alternando con un heptámetro cataléctico que, al repetirse, se convierte en estribillo en el quinto verso, y finaliza con un tetrámetro cataléctico. Para expresarme sin pedantería, los pies empleados, que son troqueos, consisten en una sílaba larga seguida de una breve; el primer verso de la estancia se compone de ocho pies de esa índole; el segundo, de siete y medio; el tercero, de ocho; el cuarto, de siete y medio; el quinto, también de siete y medio; el sexto, de tres y medio. Ahora bien, si se consideran aisladamente cada uno de esos versos habían sido ya empleados, de manera que la originalidad de El cuervo consiste en haberlos combinado en la misma estancia: hasta el presente no se había intentado nada que pudiera parecerse, ni siquiera de lejos, a semejante combinación. El efecto de esa combinación original se potencia mediante algunos otros efectos inusitados y absolutamente nuevos, obtenidos por una aplicación más amplia de la rima y de la aliteración.

El punto siguiente que considerar era el modo de establecer la comunicación entre el amante y el cuervo: el primer grado de la cuestión consistía, naturalmente, en el lugar. Pudiera parecer que debiese brotar espontáneamente la idea de una selva o de una llanura; pero siempre he estimado que para el efecto de un suceso aislado es absolutamente necesario un espacio estrecho: le presta el vigor que un marco añade a la pintura. Además, ofrece la ventaja moral indudable de concentrar la atención en un pequeño ámbito; ni que decir tiene que esta ventaja no debe confundirse con la que se obtenga de la mera unidad de lugar.

En consecuencia, decidí situar al amante en su habitación, en una habitación que había santificado con los recuerdos de la que había vivido allí. La habitación se describiría como ricamente amueblada: con objeto de satisfacer las ideas que ya expuse acerca de la belleza, en cuanto única tesis verdadera de la poesía.

Habiendo determinado así el lugar, era preciso introducir entonces el ave: la idea de que ésta penetrase por la ventana resultaba inevitable. Que al amante supusiera, en el primer momento, que el aleteo del pájaro contra el postigo fuese una llamada a su puerta era una idea brotada de mi deseo de aumentar la curiosidad del lector, obligándole a aguardar; pero también del deseo de colocar el efecto incidental de la puerta abierta de par en par por el amante, que no halla más que oscuridad, y que por ello puede adoptar en parte la ilusión de que el espíritu de su amada ha venido a llamar. Hice que la noche fuera tempestuosa, primero para explicar que el cuervo buscase la hospitalidad; también para crear el contraste con la serenidad material reinante en el interior de la habitación.
Así, también, hice posarse el ave sobre el busto de Palas para establecer el contraste entre su plumaje y el mármol. Se comprende que la idea del busto ha sido suscitada únicamente por el ave; que fuese precisamente un busto de Palas se debió en primer lugar a la relación íntima con la erudición del amante y en segundo término a causa de la propia sonoridad del nombre de Palas.

Hacia mediados del poema, exploté igualmente la fuerza del contraste con el objeto de profundizar la que sería la impresión final. Por eso, conferí a la entrada del cuervo un matiz fantástico, casi lindante con lo cómico, al menos hasta donde mi asunto lo permitía. El cuervo penetra con un tumultuoso aleteo.

No hizo ni la menor reverencia, no se detuvo, no vaciló ni un minuto;
pero con el aire de un señor o de una dama, colgóse sobre la puerta de mi habitación.

En las dos estancias siguientes, el propósito se manifiesta aun más:

Entonces aquel pájaro de ébano, que por la gravedad de su postura y la severidad
de su fisonomía inducía a mi triste imaginación a sonreír:

"Aunque tu cabeza", le dije, "no lleve ni capote ni cimera,
ciertamente no eres un cobarde, lúgubre y antiguo cuervo partido de las riberas de la noche.
¡Dime cuál es tu nombre señorial en las riberas de la noche plutónica!"
El cuervo dijo: "¡Nunca más!".

Me maravilló que aquel desgraciado volátil entendiera tan fácilmente la palabra,
si bien su respuesta no tuvo mucho sentido y no me sirvió de mucho;
porque hemos de convenir en que nunca más fue dado a un hombre vivo
el ver a un ave encima de la puerta de su habitación,
a un ave o una bestia sobre un busto esculpido encima de la puerta de su habitación,
llamarse un nombre tal como "¡Nunca más!".

Preparado así el efecto del desenlace, me apresuro a abandonar el tono fingido y adoptar el serio, más profundo: este cambio de tono se inicia en el primer verso de la estancia que sigue a la que acabo de citar:

Mas el cuervo, posado solitariamente en el busto plácido, no profirió..., etc.

A partir de este momento, el amante ya no bromea; ya no ve nada ficticio en el comportamiento del ave. Habla de ella en los términos de una triste, desgraciada, siniestra, enjuta y augural ave de los tiempos antiguos y siente los ojos ardientes que le abrasan hasta el fondo del corazón. Esa transición de su pensamiento y esa imaginación del amante tienen como finalidad predisponer al lector a otras análogas, conduciendo el espíritu hacia una posición propicia para el desenlace, que sobrevendrá tan rápida y directamente como sea posible. Con el desenlace propiamente dicho, expresado en el jamás del cuervo en respuesta a la última pregunta del amante -¿encontrará a su amada en el otro mundo?-, puede considerarse concluido el poema en su fase más clara y natural, la de simple narración. Hasta el presente, todo se ha mantenido en los límites de lo explicable y lo real.

Un cuervo ha aprendido mecánicamente la única palabra jamás; habiendo huido de su propietario, la furia de la tempestad le obliga, a medianoche, a pedir refugio en una ventana donde aún brilla una luz: la ventana de un estudiante que, divertido por el incidente, le pregunta en broma su nombre, sin esperar respuesta. Pero el cuervo, al ser interrogado, responde con su palabra habitual, nunca más: palabra que inmediatamente suscita un eco melancólico en el corazón del estudiante; y éste, expresando en voz alta los pensamientos que aquella circunstancia le sugiere, se emociona ante la repetición del jamás. El estudiante se entrega a las suposiciones que el caso le inspira; mas el ardor del corazón humano no tarda en inclinarle a martirizarse, así mismo y también por una especie de superstición a formularle preguntas que la respuesta inevitable, el intolerable "nunca más", le proporcione la más horrible secuela de sufrimiento, en cuanto amante solitario. La narración en lo que he designado como su primera fase o fase natural, halla su conclusión precisamente en esa tendencia del corazón a la tortura, llevada hasta el último extremo: hasta aquí, no se ha mostrado nada que pase los límites de la realidad.

Pero, en los temas manejados de esta manera, por mucha que sea la habilidad del artista y mucho el lujo de incidentes con que se adornen, siempre quedan cierta rudeza y cierta desnudez que dañan la mirada de la persona sensible. Dos elementos se exigen eternamente: por una parte, cierta suma de complejidad, dicho con mayor propiedad, de combinación; por otra cierta cantidad de espíritu sugestivo, algo así como una vena subterránea de pensamiento, invisible e indefinido. Esta última cualidad es la que le confiere a la obra de arte el aire opulento que a menudo cometemos la estupidez de confundir con el ideal. Lo que transmuta en prosa -y prosa de la más baja estofa-, la pretendida poesía de los que se denominan trascendentalistas, es justamente el exceso en la expresión del sentido que sólo debe quedar insinuado, la manía de convertir la corriente subterránea de una obra en la otra corriente, visible en la superficie.

Convencido de ello, añadí las dos estancias que concluyen el poema, porque su calidad sugestiva había de penetrar en toda la narración antecedente. La corriente subterránea del pensamiento se muestra por primera vez en estos versos:

Arranca tu pico de mi corazón y precipita tu espectro lejos de mi puerta.
El cuervo dijo: "Nunca más".

Quiero subrayar que la expresión "de mi corazón" encierra la primera expresión poética. Estas palabras, con la correspondiente respuesta, jamás, disponen el espíritu a buscar un sentido moral en toda la narración que se ha desarrollado anteriormente.
Entonces el lector comienza a considerar el cuervo como un ser emblemático pero sólo en el último verso de la última estancia puede ver con nitidez la intención de hacer del cuervo el símbolo del recuerdo fúnebre y eterno.

Y el cuervo, inmutable, sigue instalado, siempre instalado
sobre el busto plácido de Palas, justo encima de la puerta de mi habitación;
y sus ojos parecen los ojos de un demonio que medita;
y la luz de la lámpara, que le chorrea encima, proyecta su sombra en el suelo;
y mi alma, fuera del círculo de aquella sombra que yace flotando en el suelo,
no podrá elevarse ya más, ¡nunca más!

Edgar Allan Poe (1809-1849)

Algunos consejos de Howard Phillip Lovecraft.

Somos muchos los que encontramos un intenso placer en la concepción de cuentos y relatos de terror. Claro que la fórmula del éxito en la literatura se reduce siempre a su expresión fundamental: el talento y la eficacia; las cuales son, en gran medida, producto de nuestras lecturas. Ahora bien, el talento se adquiere leyendo (libros, no blogs, y menos uno como este); pero el oficio de escribir con corrección es producto de una práctica intensa y continuada.
Pensando en todos aquellos que sienten la necesidad física de escribir, H.P.Lovecraft escribió este breve y nutritivo ensayo sobre su experiencia como narrador de cuentos fantásticos.

Sobre el arte de escribir cuentos fantásticos.

H.P.Lovecraft.

El motivo por la cual escribo cuentos fantásticos es porque me producen una satisfacción personal y me acercan a la vaga, escurridiza, fragmentaria sensación de lo maravilloso, de lo bello y de las visiones que me llenan con ciertas perspectivas (escenas, arquitecturas, paisajes, atmósfera, etc.), ideas, ocurrencias e imágenes.
Mi inclinación por los relatos sobrenaturales se debe a que encajan perfectamente con mis inquietudes personales; uno de mis anhelos más fuertes es el de lograr la suspensión momentánea de las irritantes limitaciones del tiempo, del espacio y de las leyes naturales que nos rigen y frustran nuestros deseos de indagar en las infinitas regiones del cosmos, que por ahora se hallan más allá de nuestro alcance, más allá de nuestro punto de vista.
Estos cuentos tratan de incrementar la sensación de miedo, ya que el miedo es nuestra más fuerte y profunda emoción y una de las que mejor se presta a desafiar los cánones de las leyes naturales. El terror y lo desconocido están siempre relacionados, tan íntimamente unidos que es difícil crear una imagen convincente de la destrucción de las leyes naturales, de la alienación cósmica y de las presencias exteriores sin hacer énfasis en el sentimiento de miedo y horror.
La razón por la cual el factor tiempo juega un papel tan importante en muchos de mis cuentos es debida a que es un elemento que vive en mi cerebro y al que considero como la cosa más profunda, dramática y terrible del universo. El conflicto con el tiempo es el tema más poderoso y prolífico de toda expresión humana.
Mi manera personal de escribir un cuento es evidentemente una manera particular de expresarme; quizá un poco limitada, pero tan antigua y permanente como la literatura en sí misma. Siempre existirá un número determinado de personas que tenga gran curiosidad por el desconocido espacio exterior, y un deseo ardiente por escapar de la morada-prisión de lo conocido y lo real, para deambular por las regiones encantadas llenas de aventuras y posibilidades infinitas a las que sólo los sueños pueden acercarse: las profundidades de los bosques perdidos, las fantásticas torres y las llameantes y asombrosas puestas de sol. Entre esta clase de personas apasionadas por los cuentos fantásticos se encuentran los grandes maestros: Poe, Dunsany, Arthur Machen, M. R. James, Algernon Blackwood, Walter de la Mare; verdaderos clásicos, e insignificantes aficionados, como yo mismo.
Sólo hay una forma de escribir un relato tal y como yo lo hago. Cada uno de mis cuentos tiene una trama diferente. Una o dos veces he escrito un sueño literalmente, pero por lo general me inspiro en un paisaje, idea o imagen que deseo expresar, y busco en mi cerebro una vía adecuada de crear una cadena de acontecimientos dramáticos capaces de ser expresados en términos concretos. Intento crear una lista mental de las situaciones mejor adaptadas al paisaje, idea, o imagen, y luego comienzo a conjeturar con las situaciones lógicas que pueden ser motivadas por la forma, imagen o idea elegida.
Mi actual proceso de composición es tan variable como la elección del tema o el desarrollo de la historia; pero si la estructura de mis cuentos fuese analizada, es posible que pudiesen descubrirse ciertas reglas que a continuación enumero:

I) Preparar una sinopsis o escenario de acontecimientos en orden de su aparición; no en el de la narración. Describir con vigor los hechos como para hacer creíbles los incidentes que van a tener lugar. Los detalles, comentarios y descripciones son de gran importancia en este boceto inicial.

II) Preparar una segunda sinopsis o escenario de acontecimientos; esta vez en el orden de su narración, con descripciones detalladas y amplias, y con anotaciones a un posible cambio de perspectiva, o a un incremento del clímax. Cambiar la sinopsis inicial si fuera necesario, siempre y cuando se logre un mayor interés dramático. Interpolar o suprimir incidentes donde se requiera, sin ceñirse a la idea original aunque el resultado sea una historia completamente diferente a la que se pensó en un principio. Permitir adiciones y alteraciones siempre y cuando estén lo suficientemente relacionadas con la formulación de los acontecimientos.

III) Escribir la historia rápidamente y con fluidez, sin ser demasiado crítico, siguiendo el punto anterior, es decir, de acuerdo al orden narrativo en la sinopsis. Cambiar los incidentes o el argumento siempre que el desarrollo del proceso tienda a tal cambio, sin dejarse influir por el boceto previo. Si el desarrollo de la historia revela nuevos efectos dramáticos, añadir todo lo que pueda ser positivo, repasando y reconciliando todas y cada una de las adiciones del nuevo plan. Insertar o suprimir todo aquello que sea necesario o aconsejable; probar con diferentes comienzos y diferentes finales, hasta encontrar el que más se adapte al argumento. Asegurarse de que ensamblan todas las partes de la historia desde el comienzo hasta el final del relato. Corregir toda posible superficialidad (palabras, párrafos, incluso episodios enteros), conservando el orden preestablecido.

IV) Revisar por completo el texto, poniendo especial atención en el vocabulario, sintaxis, ritmo de la prosa, proporción de las partes, sutilezas del tono, gracia e interés de las composiciones (de escena a escena de una acción lenta a otra rápida, de un acontecimiento que tenga que ver con el tiempo, etc.), la efectividad del comienzo, del final, del clímax, el suspenso y el interés dramático, la captación de la atmósfera y otros elementos diversos.

V) Preparar una copia; sin vacilar por ello en acometer una revisión final allí donde sea necesario.

El primero de estos puntos es por lo general una mera idea mental, una puesta en escena de condiciones y acontecimientos que rondan en nuestra imaginación, jamás puestas sobre papel hasta que preparo un detallado resumen de estos acontecimientos en orden a su narración. De forma que a veces comienzo el bosquejo antes de saber cómo voy más tarde a desarrollarlo.

Considero cuatro tipos diferentes de cuentos sobrenaturales: uno expresa una aptitud o sentimiento, otro un concepto plástico, un tercer tipo comunica una situación general, condición, leyenda o concepto intelectual, y un cuarto muestra una imagen definitiva, o una situación específica de índole dramática. Por otra parte, las historias fantásticas pueden estar clasificadas en dos amplias categorías: aquellas en las que lo maravilloso o terrible está relacionado con algún tipo de condición o fenómeno, y aquéllas en las que esto concierne a la acción del personaje con un suceso o fenómeno grotesco.

Cada relato fantástico (hablando en particular de los relatos y cuentos de terror) puede desarrollar cinco elementos críticos:
a) Lo que sirve de núcleo a un horror (condición, entidad, etc,).
b) Efectos o desarrollos típicos del horror.
c) El modo de la manifestación de ese horror.
d) La forma de reaccionar ante ese horror.
e) Los efectos específicos del horror en relación a lo condiciones dadas.

Al escribir un cuento sobrenatural, siempre pongo especial atención en la forma de crear una atmósfera adecuada, aplicando el énfasis necesario en el momento necesario. Nadie puede, excepto en las revistas populares, presentar un fenómeno imposible, improbable o inconcebible, como si fuera una narración de actos objetivos. Los cuentos sobre eventos extraordinarios tienen ciertas complejidades que deben ser superadas para lograr su credibilidad, y esto sólo puede conseguirse tratando el tema con cuidadoso realismo, excepto a la hora de abordar el hecho sobrenatural. Este elemento fantástico debe causar impresión y hay que poner gran cuidado en la construcción emocional; su aparición apenas debe sentirse, pero tiene que notarse.

Si fuese la esencia primordial del cuento, eclipsaría todos los demás caracteres y acontecimientos, los cuales deben ser consistentes y naturales, excepto cuando se refieren al hecho extraordinario. Los acontecimientos espectrales deben ser narrados con la misma emoción con la que se narraría un suceso extraño en la vida real. Nunca debe darse por supuesto este suceso sobrenatural. Incluso cuando los personajes están acostumbrados a ello, hay que crear un ambiente de terror y angustia que se corresponda con el estado de ánimo del lector. Un descuidado estilo arruinaría cualquier intento de escribir fantasía seria.

La atmósfera y no la acción, es el gran desiderátum de la literatura fantástica. En realidad, todo relato fantástico debe ser una nítida pincelada de un cierto tipo de comportamiento humano. Si le damos cualquier otro tipo de prioridad, podría llegar a convertirse en una obra mediocre, pueril y poco convincente. El énfasis debe transmitirse con sutileza; indicaciones, sugerencias vagas que se asocien entre sí, creando una ilusión brumosa de la extraña realidad de lo irreal. Hay que evitar descripciones inútiles de sucesos increíbles que no sean significativos.

Éstas han sido las reglas que he seguido (consciente o inconscientemente) ya que siempre he considerado con bastante seriedad la creación fantástica. Que mis resultados puedan llegar a tener éxito es algo bastante discutible; pero de lo que sí estoy seguro es que, si hubiese ignorado las normas aquí arriba mencionadas, mis relatos habrían sido mucho peores de lo que son ahora.

Howard Phillip Lovecraft.

Diez mandamientos para escribir con estilo.
Friedrich Nietzsche (1844-1900)

I.
Lo que más importa es la vida: el estilo debe vivir.

II.
El estilo debe ser apropiado a tu persona, en función de una persona determinada a la que quieres comunicar tu pensamiento.

III.
Antes de tomar la pluma, hay que saber exactamente cómo se expresaría de viva voz lo que se tiene que decir. Escribir debe ser sólo una imitación.

IV.
El escritor está lejos de poseer todos los medios del orador. Debe, pues, inspirarse en una forma de discurso muy expresiva. Su reflejo escrito parecerá de todos modos mucho más apagado que su modelo.

V.
La riqueza de la vida se traduce por la riqueza de los gestos. Hay que aprender a considerar todo como un gesto: la longitud y la cesura de las frases, la puntuación, las respiraciones; También la elección de las palabras, y la sucesión de los argumentos.

VI.
Cuidado con el período. Sólo tienen derecho a él aquellos que tienen la respiración muy larga hablando. Para la mayor parte, el período es tan sólo una afectación.

VII.
El estilo debe mostrar que uno cree en sus pensamientos, no sólo que los piensa, sino que los siente.

VIII.
Cuanto más abstracta es la verdad que se quiere enseñar, más importante es hacer converger hacia ella todos los sentidos del lector.

IX.
El tacto del buen prosista en la elección de sus medios consiste en aproximarse a la poesía hasta rozarla, pero sin franquear jamás el límite que la separa.

X.
No es sensato ni hábil privar al lector de sus refutaciones más fáciles; es muy sensato y muy hábil, por el contrario, dejarle el cuidado de formular él mismo la última palabra de nuestra sabiduría.

Friedrich Nietzsche (1844-1900)

Ella

2010-10-17T21:35:00.008+02:00

(Publicado en la fecha en que fue escrito)

Y ella se preguntó por qué nadie antes le había regalado flores. Se preguntó por qué nunca recibió una carta de amor en su buzón un domingo. También se preguntó por qué nunca nadie le habia escrito una poesía, ni recitado unas bonitas palabras desde el corazón mientras le miran a los ojos profundamente. Ella odia las cursilerías, pero sólo porque muchas de ellas son hipócritas o sobreactuadas. Si alguien la conociera de verdad, sabría que una demostración de amor desde lo más profundo del alma, un simple detalle inesperado pero lleno de sentimientos sinceros, es todo lo que necesita.

Aunque esporádicamente, claro. Ella necesita pasarlo mal, necesita sufrir, que le hagan daño. Siente envejecer y que está perdiendo tiempo de su vida cuando cae en la rutina o cuando todo le va bien (o todo le va mal...). Odia que las cosas escapen a su control, pero meterse en lios y los problemas son cosas que a medio plazo le devuelven la vitalidad.

A ella le gusta sentirse deseada, querida... Por supuesto, pero genera tolerancia enseguida. Necesita aumentar la dosis o pasar periodo de abstinencia, sufrir, y volver a empezar. Y así cada vez será como al principio. No tener nada seguro, pero sin llegar a perderlo todo.

Ella necesita el amor tanto como cualquier otra persona, pero para sentirse viva necesita que le hagan daño, empezar una y otra vez. Odia la inestabilidad, le hace llorar, pasar malas noches, le impide concentrarse... Pero de esta manera siente en sus venas un sabor agridulce. El frío que hace que el calor esté caliente. Le da miedo el dolor, pero al fin y al cabo, necesita un extremo para apreciar más el otro.

The pain is there to remind her that she's still alive

Ella genera tolerancia con facilidad... ya se sabe, la droga es lo que tiene. Anatomica y fisiológicamente, le ha tocado ser humana. Entonces, no puede sino ser otra drogadicta más, otra jodida enferma.
So high and you can't feel it...

Ella cuando escribió esto, lo estaba pasando mal. Ella ahora, casi un mes después, relee el borrador de esta entrada y lo retoma, y sigue pasandolo mal. Pero nadie lo sabe... Para ella ha pasado mucho tiempo, pero ni siquiera es un mes. ¿Cuánto más?
Y seguirá sin saberlo nadie...
Y cada segundo que pasa, piensa que va a estallar, que va a volverse completamente loca...

Una cuestión de honestidad

2010-10-13T14:03:00.007+02:00

I think it takes a long time and a wise dancer to give an honest performance. The most honest and raw performances I've seen are from dancers who have either been dancing their whole life or who have been dancing for 20 or more years. It's difficult for a new performer to have the confidence and sense of self to give an honest performance. Many of us newbies are still focusing on whether our technique is correct or whether or not the audience cares or appreciates what we're doing, or whether or not our costume might... "malfunction." An experienced performer is so open on stage that she's not paying attention to these things - she isn't paying attention to anything, in the conscious sense. It's as if she's turning her emotional self inside out, baring her shadows for all of us to see, and she isn't worrying about whether or not we like what we're seeing. She just IS, and that's all that matters.

Asharah - Bellydance Paladin

"Creo que lleva mucho tiempo y sabiduría para que una bailarina pueda ofrecer una actuación honesta. Las más crudas y honestas que he visto son de bailarinas que o han estado bailando toda su vida o han bailado durante 20 años o más. Es dificil para una intérprete nueva tener la confianza y el sentido propio para mostrar una interpretación honesta. Muchos de nosotros los novatos aún nos seguimos fijando en si nuestra técnica es correcta o si a la audiencia le importa o aprecia lo que estamos haciendo o no, o si nuestra indumentaria podría "malfuncionar" o no. Una intérprete con experiencia está tan abierta en el escenario que no presta atención a estas cosas - no presta atención a nada, en el sentido consciente. Es como si estuviera sacando su yo emocional interno al exterior, dejando al descubierto sus sombras para que todos las veamos, y no se preocupa sobre si nos gusta o no lo que estamos viendo. Simplemente ES, y eso es todo lo que importa."

Amén =)

5000

2010-10-03T12:51:00.003+02:00

El contador marca 5000 visitas :D
Hace un tiempo actualicé cuando llegué a las mil, y ahora, como también es una cifra más o menos señalada, habrá que nombrarla o algo. Debo decir que 5000 visitas son pocas, pero no quiero muchas más. Excepto uno o dos articulillos (el de la danza oriental y el del i-doser xD) el resto no recibe casi visitas... lo cual no me parece raro. ¿Quién va a querer saber que pasa en mi vida? ¿O peor aún: leer lo que escribo?

No escribo para los demás, en realidad escribo para mí. Si alguien lo lee y no siente que pierde el tiempo en ello, me alegro =) Es por eso que no puedo decir que haga literatura, pues la literatura está hecha para ser publicada y por consiguiente leída. El acto comunicativo requiere de emisor, mensaje y receptor como mínimo. Por tanto, si no hay receptor, es imposible hablar de literatura.

Creo que no se me termina de dar demasiado bien esto de expresar lo que siento con las palabras... A veces es tan complicado, que por mucho que busques metáforas y las complementes con mil adjetivos, sabes que quien lo lea mágicamente no va a poder sentirlo... Muchas veces quiero trasmitir algo, para que los demás lo sientan, como a mí me hacen sentir algunas canciones o cosas que leo... y nunca sé cómo hacerlo.

Seguiré intentándolo... y el Theatre verá mis progresos por muchos años y visitas más =)

Euforia tranquila

2010-10-01T16:03:00.004+02:00

Hoy, recordando una canción que me gusta y dejando volar mi mente me he visto involucrada en un episodio de removimiento de ciertos sentimientos (felices, por cierto, lo cual no termino de entender pues desconozco su procedencia). Lo atribuyo a la canción, que siempre me ha suscitado emociones contradictorias.

Es una canción de ritmo más o menos lento, y siempre me ha transmitido mucho. Por una parte, es entristecedora, melancólica, como un sedante dulce del dolor. Pero por otra parte, la canción llega un momento en que te transmite una felicidad en esencia, felicidad pura. No hablo de alegría, sino de felicidad (recalco), de cuando te sientes completo, lleno por dentro, y eso te hace sentir una inmensa tranquilidad, como cuando miras el horizonte en el mar. Pero la felicidad siempre es algo alegre, y esa tranquilidad en realidad está enmascarando una euforia que no puede sino intentar disimularse, puesto que el estado de locura al que conduciría no es recomendable ni aceptado socialmente. Sólo se refleja en una sonrisa de idiota en la cara, una sonrisa permanente y estúpida, que no quiere marcharse, ni puede marcharse. Porque es una sonrisa que no tiene motivos pero los tiene todos.

Y claro, cuando uno almacena mucho sentimiento... acaba por explotar. Y es entonces cuando lloras, lloras de felicidad. Es un hecho poco común, pero bello del todo.

Espero que alguna vez podáis sentir esta "euforia tranquila", o al menos revivirla de vez en cuando como yo con esta canción. Bocaditos de felicidad, aunque sean pasajeros... pero a veces es lo único que necesitas.

Me encanta esta canción.